Diário de antropofagia

Sagrado Coração

2007-05-05T07:35:00.000-07:00

A mais bela letra, que jamais foi cantada...
Tô me sentindo exatamente assim hoje

Sei que tenho um coração
Mas é difícil de explicar
De falar de bondade e gratidão
E estas coisas que ninguém gosta de falar

Falam de algum lugar
Mas onde é que está ?
Onde há virtude e inteligência
E as pessoas são sensíveis
E que a luz no coração
é o que pode me salvar
Mas não acredito nisso
Tento mas é só de vez em quando

Onde está este lugar
Onde está essa luz ?
Se o que vejo é tão triste
E o que fazemos tão errado ?

E me disseram!
Este lugar pode estar sempre ao seu lado
E a alegria dentro de você
Porque sua vida é luz

E quando vi seus olhos
E a alegria no seu corpo
E o sorriso nos seus lábios
Eu quase acreditei
Mas é tão difícil

Por isso lhe peço por favor
Pense em mim, ore por mim
E me diga:
- Este lugar distante está dentro de você
E me diga que nossa vida é luz
Me fale do sagrado coração
Porque eu preciso de ajuda

Previsão do tempo

2007-04-28T11:42:00.000-07:00

Baixas temperaturas, tempo nublado, chuva e trovoada no meu coração
O clima mudou de repente
Acho meu melhor encontrar um bom lugar pra ler um livro
E não pensar em você

Meus amigos estão lá, acolá, menos cá
Uma xícara de café quente vai ser minha única companhia
Sinto como se estivesse numa prisão invisível
Pagando meus pequenos grandes delitos

O meu crime foi ter sido uma intrusa
Eu mereço a prisão perpétua
Por fingir viver uma vida que não é minha

Mas quem não sonha com um conto de fadas?
Em ser princesa por mais que umas poucas horas
Não amanhecer como abóbora

Ta frio demais
E olha que eu adoro frio

Murmúrio

2006-08-30T17:26:00.000-07:00

Traze-me um pouco da tua lembrança,
aroma perdido, saudade da flor!
- Vê que nem te digo - esperança!
- Vê que nem sequer sonho - amor!

Aqui são quatro meses. Mas já faz bem mais tempo. Na verdade já faz mais de um ano. As dores de cabeça passaram, as dores de estômago passaram, e um mal estar ficou. Que pena que eu não sinto nem ódio nem desprezo. Só não quero que me toque. Na maioria das vezes eu não quero que ninguém me toque. Nem beijo no rosto, de amigo. Um aperto de mão já basta. Não sei lidar com essas coisas de afeto, que via de regra resultam em perdas.
Também dispenso a compaixão. Principalmente daquelas pessoas que sabem que eu sou consciente das minhas escolhas. Não quero orgulho pelas coisas prosaicas, para que eu não tenha que me esconder mais uma vez.
Nem tudo vai dar certo, mas eu sou perfeitamente capaz de conviver com isso. E há feridas que não cicatrizam, não importa o tratamento. E há ausência de ser e estar. Sei lá... Por enquanto eu sou apenas a tentativa fracassada da objetividade, num jornal que quase ninguém lê!

Meu caro amigo

2006-04-14T07:05:00.000-07:00

"Meu caro amigo eu não pretendo provocar
Nem atiçar suas saudades
Mas acontece que não posso me furtar
A lhe contar as novidades
Aqui na terra 'tão jogando futebol
Tem muito samba, muito choro e rock'n' roll
Uns dias chove, noutros dias bate sol
Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta"

Meu caro amigo, você que anda preocupado com meus textos, fique tranqüilo, estou bem. O pessimismo e rabugice já são habituais. É só a ausência de paixões, o descrédito dos ideais, a falta de aventura e tudo mais... Sou orgulhosa demais para partir assim, como uma página em que apenas foi anotado algo no rodapé.
Ah, caro amigo, havia um tempo em que eu gostava de escrever sobre a política e futebol. Por enquanto, ainda boto fé no samba e no rock´n roll. A coisa aqui ta feia.
Sabe, caro amigo, em outras épocas, eu lhe escreveria uma carta, mas a onda agora é digital. Finalizando, mando um beijo para os seus e lembranças para todo o pessoal!

Partir

2006-03-26T14:45:00.000-08:00

"Alguma solidão é para o espírito
o que a dieta é para o corpo"

Deixe-me ir
Não me olhe assim
Com esses olhos de trovoada
Ou então, uma parte de mim
ficará aqui para sempre ancorada

(Sinto como o náufrago que passa um longo tempo numa ilha deserta)

Já nadei até onde pude
O socorro finalmente chegara
mas não quero partir
existem laços que é difícil desfazer
A amizade das palmeiras, o cochichar das ondas
Do Sol, o peculiar nascer.

...

2006-02-24T13:45:00.000-08:00

Enquanto não se cria, copia:

Desejos vãos

Eu queria ser o Mar de altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!
Eu queria ser a Pedra que não pensa,
A pedra do caminho, rude e forte!

Eu queria ser o Sol, a luz intensa,
O bem do que é humilde e não tem sorte!
Eu queria ser a Árvore tosca e tensa
Que ri do mundo vão e até da morte!

Mas o Mar também chora de tristeza...
As árvores também, como quem reza,
Abrem, aos Céus, os braços, como um crente!

E o Sol, altivo e forte, ao fim de um dia,
Tem lágrimas de sangue na agonia!
E as Pedras... essas... pisa-as toda a gente!...

Florbela Espanca

Menino

2005-12-17T08:03:00.000-08:00

“Não tens idade nem trigo,
nem rosto nem profissão.
Podes fazer o que quiseres com palavras, harpas, almas.”

Ah, menino!
Criança em corpo de homem
Não tens culpa do que sentes
Não entendes o mal que lhe fazem

Ah, menino!
Que diante das adversidades
Se esconde e chora
Espreitado num canto

Ah, menino!
Se soubesses quantos
Milhares de homens e mulheres
Invejam a tua coragem

Ah, menino!
Se eu pudesse
Te protegia e te resguardava
De toda maldade do mundo

Resposta

2005-12-13T18:23:00.000-08:00

"Que a morte das coisas que eu acredito, não cale a minha voz, porque metade de mim é grito e a outra metade silêncio."

O que sobrou de tudo?
O que restou para mim?
Nem a sombra da Lua.
Nem o consolo das ruas.

O que parece novo?
Onde se chega assim?
O tilintar da flautas.
O vaivém das valsas.

E quem recebe as preces?
É quem desvenda o medo?
O coração da santa
O pulsar das mantras.

É mãe, pai ou filho?
Mulher, homem ou dragão?
A marca do M na palma.
A ampulheta da alma.

Casa de boneca

2005-12-12T16:18:00.000-08:00

“Quem me compra um jardim com flores?
Borboletas de muitas cores,
Lavadeiras e passarinhos,
Ovos verdes e azuis nos ninhos?”

Uma dose extrema de realidade. Do que, indiscriminadamente é, sem se importar a quem interessa, a quem ajuda ou a quem fere. É como o viciado, que sempre diz que tomou a última dose. É como aquelas pessoas que se cortam.
Engraçado... sempre que penso nisso lembro da minha infância: a boneca na gaveta. Morria de medo da boneca que ficava sobre a cama, por isso ela fora colocada na gaveta. Entretanto, sentia necessidade de olhar para ela, nem que fosse para me provocar o choro. Pois é... Hoje encarei a boneca mais uma vez! Ela estava mais assustadora do que nunca. Com seus olhos vermelhos de pânico e com seu vestido de veludo. Parece a noiva do mal. E agora? Eu choro? Sim, eu choro. E não tem ninguém para fechar a gaveta.
Já é noite e sei que meu sono será perturbado pela lembrança da boneca. Faz frio, por isso as crianças já se recolheram. Não há ninguém lá. Não há sequer uma criança na rua. Não, elas não estão brincando de esconde-esconde. Estão em casa, protegidas, assistindo tv e fazendo a lição de amanhã.

Beatriz

2005-10-24T06:33:00.000-07:00

"Olha
Será que ela é moça
Será que ela é triste
Será que é o contrário
Será que é pintura..."

Passo os dias de minha vida sentindo falta de mim mesma
Por que a gente insiste tanto em se torturar?
Gravada em meu punho tem uma marca
E o bichinho da melancolia corrói meu coração

A tempestade assustou, mas lavou tudo
E o cheiro que do asfalta brota me acalma
Na segunda-feira, retomo a vida burocrática
Enquanto isso, eu divago, eu divago

Não gostei, mas não esperava que gostasse
Dorothy não cabe mais no meu mundo
E eu já provei, sou mais valente que o leão

Dom Quixote, vou ninar e te espero
Disso eu lembro, com você, tudo era feliz
E pra tudo havia uma solução

Eu perdi um amor por um amigo e um amigo por um amor

Falta

2005-10-08T17:11:00.000-07:00

Entre areia, sol e grama
O que se esquiva se dá,
Enquanto a falta que ama
Procure alguém que não há.

Tem em dias em que... sei lá...

Eu li os clássicos
Eu pratiquei o bem
Paguei os impostos
E as contas em dia
Esperei pelo amor
Como a criança que espera o presente na noite de Natal
Fiz um pedido no meu aniversário
E uma promessa em nome de uma virgem qualquer

Mas há muitas confusões

Nem o mal é bem distribuído
O discurso de paz é apenas providencial
A sorte não é dádiva para os que tem fé
Até o medo às vezes abandona
É presunção acreditar na felicidade
A morte não dá direito à redenção
A boa ação de hoje não é saldo para tropeços futuros

É preciso diferenciar o néctar da sicuta.

Para o mundo que eu quero descer!

2005-09-17T08:54:00.000-07:00

"Quanto mais conheço os ditadores, mais eu amo o meu cachorro"
(Zé Geraldo)

Primeiro foi o Genoíno ou Zé Dirceu. Para mim, especificamente, foi o Genoíno, isso ainda em 2002 quando não tinham passado as eleições e eu comecei entender a antipatia que existia dentro do próprio partido. Na faculdade, uma professora explicou que Genoíno, era acusado pela família de muitos ex-guerrilheiros, a maioria deles mortos, de ter entregue o grupo durante a Guerrilha do Araguaia. Depois foi o Zé Dirceu. Esse, francamente, me surpreendeu. Eu tinha lido a história de militância política de Dirceu há alguns anos na revista Veja. Quanta privação em nome de um ideal. Como uma pessoa pode acreditar tanto na mudança de um sistema, arriscar a vida por isso e depois, simplesmente, ser engolido por um esquema de corrupção?
Até então eu acreditava que o presidente Lula, que já defendi em discursos inflamados, pudesse mesmo não saber o que se passava nos bastidores do poder...
A gota d'água foi esta semana, mais especificamente ontem. Primeiro, vem à tona denúncias de corrupção contra o Ademir da Guia, o Divino, um ídolo que, infelizmente não vi jogar, mas que foi com certeza um dos maiores jogadores que já passaram pelo Palmeiras. Ídolo dentro e fora de campo, porque parecia um sujeito engajado, preocupado com problemas sociais. Além do currículo, o Divino era dessas pessoas de fala mansa e olhar singelo, fáceis de se apaixonar. Aí vem a Folha de S. Paulo e diz que o cara operava um esquema de corrupção na Câmara de Vereadores da capital, para se apropriar de parte do salário dos funcionários de gabinete? Me recuso acreditar, mesmo sabendo que possa ser mesmo verdade. Me recuso!
Para completar, vem o Lula a público dizer que o fato do País estar imerso em lama, só ratifica o processo de democratização. Era só o que me faltava. Senhores, muita gente lutou e até morreu pela democratização do Brasil para isso? Eu vejo no Planalto uma grande lavanderia, em que não é possível saber quais peças estão limpas. Eu sinto meu coração dilacerado toda vez que tenho que encarar a verdade. O ideal político que eu defendo há quase oito anos não passou de uma farsa. É triste e desolador, principalmente porque anula uma parte importante da minha própria história. E agora, o que vai ser do futuro? O que vai acontecer? Para onde vamos? Diante de tanta indecisão eu evoco o nosso profeta Raul Seixas: Para o mundo que eu quero descer!

Adolescência

2005-08-05T20:07:00.000-07:00

Este post é dedicado a May e a todos aqueles que, por algum motivo, sentem falta da Adolescência...

Ah! Se eu ainda me lembro adolescência é quando para dizer "eu te amo" basta pegar na mão, olhar nos olhos e quem sabe e tocar de leve os lábios na testa de quem está ao seu lado. É saber que quando o telefone toca "daquele jeito", é aquela pessoa que está ligando - sexto sentido à flor da pele! É prestar atenção em placa de carro, é cruzar os dedos, é dar a primeira mordida, é gritar VERDE! Quem já passou dos vinte, sabe bem do que eu estou falando....
Mas um dia a primavera juvenil acaba e a truculência da vida adulta faz a gente esquecer que a alegria que sentíamos, estava nas coisas mais prosaicas. E você aprende que viver dói. Que amor não um coração vermelho rascunhado numa folha de caderno, com um nome dentro. Descobre que você pode, e precisa fingir, sobretudo o que sente. Que é capaz de querer bem e odiar ao mesmo tempo. Que outras coisas, além da mentira, podem destruir uma amizade. Que há sacrifícios que você precisa fazer e há também, opções muito dolorosas. Descobre que sexo pode significar tudo ou nada. É só uma questão de ponto de vista. Que seus pais ainda não perceberam que você cresceu e pode se virar sozinho. Enfim, descobre que vai passar o resto da vida tentando aprender, mas nunca vai ser o bastante.

"Nossa senhora do Cerrado,
protetora dos pedestres
que atravessa o Eixão
às seis horas da tarde
fazei com que eu chegue são e salvo na casa da Noélia..."

Princesa

2005-07-25T19:37:00.000-07:00

Se você não pode me dar o mundo,
Então, não te quero mais.

Se pelos teus olhos eu não sou a mais bela,
Então, não quero nem mais um olhar seu.

Se você sabe que eu choro e nada faz para conter o meu pranto,
Então, não vale minha lágrima.

Porque você não tem coragem de matar os dragões,
Por isso, não te quero mais.

Se a distância física é um empecilho para nós,
Então, te quero longe.

Se você não é capaz de rir das minhas piadas.
Então, também não quero mais ver seu riso.

Porque enquanto eu estava à beira do precipício você não me estendeu a mão
Por isso, não quero nem mais um aceno.

Se você não pode me amar como eu mereço ser amada,
Então, me esqueça.

Refúgio

2005-07-19T20:07:00.000-07:00

Agora eu sei porque escrevo. Escrevo para mim. Escrevo porque não sei falar. Escrevo porque sou covarde demais para lutar. Escrevo porque sou feliz e porque sou triste. Escrevo porque não achei aquele livro da Cecília para me dar conforto. Escrevo porque é o que sei fazer. É só o que eu sei fazer...

Gostaria de ser lida, qual escritor não pensaria assim?

Tenho frio, tenho dor e tenho medo. Minha mente está tão cheia e meu coração tão ferido. Até que ponto eu sou ela e ela sou eu? Não quero saber! A última idéia nem coloquei no papel, mas ela insiste em ficar. E voltar e voltar e voltar. Não são como as grandes idéias que se esquece no minuto posterior. É o desvendar do enigma que insiste em se revelar mesmo contra vontade.

Vai... a noite é longa e fria e solitária. Não sei por quê insisto em escrever assim.

"Querido,

Tenho certeza de que estou enlouquecendo novamente. Sinto que não podemos passar por mais um desses terríveis momentos . E não me recuperarei desta vez. Começo a ouvir vozes e não consigo me concentrar. Portanto estou fazendo o que me parece a melhor coisa a ser feita. Você me proporcionou a maior felicidade possível. Você foi de todas as maneiras tudo que alguém poderia ser. Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes até que esta terrível doença apareceu. Não posso mais lutar. Sei que estou arruinando sua vida, que sem mim você conseguiria trabalhar. E você há de conseguir, eu sei. Você vê que eu nem estou dando conta de escrever isto direito. Não posso ler. O que eu quero dizer é que eu devo toda a felicidade da minha vida a você. Você foi inteiramente paciente comigo e incrivelmente bom. Quero dizer que - todo mundo sabe disso. Se alguém pudesse ter me salvado, esse alguém teria sido você. Não resta mais nada em mim, exceto a certeza de sua bondade. Não posso mais continuar estragando sua vida.

Não acho que duas pessoas poderiam ter sido mais felizes do que nós fomos.

V."

Novos ângulos, velha práticas

2005-07-11T19:28:00.000-07:00

Acima, um ensaio fotográfico totalmente inspirado pela embriaguez... Se a foto foi horizontal ou vertical, bem, isto ainda é um enigma...

No momento, ouvindo Norman Bates e Los Hermanos, me distraindo com política, lamentando a MTV estar fora do ar, tentando escrever um artigo e claro, me sentindo a pessoa mais triste do mundo... E não há quem possa me convencer do contrário!!!
Este é o preciosismo da minha formação... MELANCOLIA!!! E eis um trecho de Eça de Queiroz, provando que o mundo dá voltas sem sair do seu lugar!!!

“O país perdeu a inteligência e a consciência moral. Os costumes estão dissolvidos, as consciências em debandada, os caracteres corrompidos. A prática da vida tem por única direção a conveniência. Não há principio que não seja desmentido. Não há instituição que não seja encarnecida. Ninguém se respeita. Não há nenhuma solidariedade entre os cidadãos. Ninguém crê na honestidade dos homens públicos. Alguns agiotas felizes exploram. A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia. O povo está na miséria. Os serviços públicos são abandonados a uma rotina dormente. O Estado é considerado na sua ação fiscal como um ladrão e tratado como um inimigo. A certeza deste rebaixamento invadiu todas as consciências. Diz-se por toda a parte: o país está perdido!”

Eça de Queirós, no primeiro número da publicação “As Farpas”, editado em 1871.

P.S.: A demora foi novamente causada por problemas técnicos...

Abandono

2005-06-27T18:01:00.000-07:00

O blog e a dona dele, ambos abandonados. São as circunstâncias. O windows xp, a internet... Enfim, ainda estou assim digamos, "corna". Eis uma música do Chico que reflete o meu estado de espírito, e a minha vida de uma certa forma.

Abandono

O que será ser só
Quando outro dia amanhecer
Será recomeçar
Será ser livre sem querer
O que será ser essa moça
E ter vergonha de viver

Ter corpo pra dançar
E não ter onde me esconder
Tentar cobrir meus olhos
Pra minh'alma ninguém ver
Eu toda a minha vida
Soube só lhe pertencer

O que será ser sua sem você
Como será nua em noite de luar
Ser aluada, louca
Até você voltar
Pra que

O que será ser só
Quando outro dia amanhecer
Será recomeçar
Será ser livre sem querer
Quem vai secar meu pranto
Eu gosto tanto de você

Phoenix

2005-05-28T15:13:00.000-07:00

p.

“Nada mais vai me ferir
É que eu já me acostumei
Com a estrada errada que eu segui
E com a minha própria lei
Tenho o que ficou e tenho sorte até demais
Como sei que tens também”

Às vezes eu esqueço a minha história e tento me juntar à multidão. Finjo ter um propósito nobre na vida. É inútil e é pior, porque quando retomo a consciência da minha insignificância, não tenho para onde fugir.
Sempre enfrentei meus medos. O escuro, o mal, o desconhecido, mas o principal deles, a dúvida sobre a minha sanidade, desse eu fujo. Fujo desde criança, quando ficava imaginando se era louca, ou doente, ou algo semelhante e todos escondiam de mim a verdade. Melhor. Prefiria não saber.
A luta pela sobrevivência me fez assim. Não tinha força, nem beleza, nem carisma pra garantir a evolução, mas tinha a inteligência e o sarcasmo. Deu certo, por um lado. Por outro, tinha uma vozinha neurótica apitando na minha consciência, um discurso pragmático e puritano, que me acorrentou. Eu não fui atrás da minha felicidade por pudor, e toda vez que penso nisso é como se uma ave carniceira arrancasse um pedaço do meu fígado.
De tempos em tempos vou ficar melancólica, lambendo minhas próprias feridas. Serão horas e horas de egocentrismo e auto-piedade. Não que seja incapaz de um gesto altruísta. Na verdade, tenho dores horríveis de estômago toda vez que penso nos miseráveis, nos bastardos, nos famigerados. Sou um tanto “carpinteiro do universo”, embora acredite que tudo está perdido – principalmente o ser humano.
Os segundos viram minutos, os minutos horas, as horas, dias, quando se está triste. Mas quando passa, parece que ficou tão distante. “No veneno está o antídoto” (não me lembro onde li isso). É como a Phoenix, que se refaz das próprias cinzas. Basta um cigarro, um trago de um algo bem forte, uma conversa insana para recobrar a consciência metódica das coisas e retomar a vida insossa cotidiana.

Transe

2005-05-26T08:04:00.000-07:00

T.

“Tentou chorar, não conseguiu
Ninguém notou mesmo assim ela fugiu...”

A última vez que eu postei neste blog, juro, devia estar numa espécie de “transe”. Quando as pessoas começaram a dizer que eu as havia feito chorar, e resolvi reler o texto, não reconhecia aquelas palavras. Me lembrou uma história, que envolvia o Renato Russo. Ele tinha umas “paradas” deste tipo. Certa vez, compôs uma canção e inglês e mandou para um tradutor. Quando o tradutor entregou a letra em português, ele não acreditava no que tinha dito. E aqui estou eu, com amnésia e tecendo comparações ousadas demais.
Era só mais um dia triste e confuso, como hoje. Fazia força para chorar, mas não adianta. A última vez que chorei por mim foi há mais de seis meses, aliás, nem sei se foi por mim ou se pela personagem do meu livro. Às vezes, ela se parece comigo.
Talvez seja só porque o dia está frio, ou porque meu time perdeu ontem, porque escutei repetidas vezes uma canção melancólica, ou até aquele motivo que eu escondo de mim. É recomendável nesses momentos recorrer à Cecília ou ao Drummond.
Cadê meu bom humor, meu sarcasmo? Faz algum tempo que não o vejo. Meus olhos ainda estão secos. Talvez devesse procurar “Marta”. Quem sabe um livro de auto-ajuda. Preciso encontrar um meio de financiar meus sonhos, mas depois de se tornar um burocrata, não há como retomar a poesia.

P.S.: Qualquer semelhança da foto acima com o “CABELO” terá sido mera coincidência.

Querer eu queria

2005-05-18T20:50:00.000-07:00

"Não esconda tristeza de mim
Todos se afastam quando o mundo está errado
Quando o que temos é um catálogo de erros
Quando precisamos de carinho, força e cuidado..."

“Eu erro por insegurança!”. Uma frase dita assim pode te imergir em reflexão por horas, dias ou até mesmo semanas. Hoje quase chorei a caminho de casa, nem sei por quê... se de alegria, ou contentamento, nostalgia ou tristeza pura e fina, simplesmente. Quase, porque mais uma vez fui forte!
Acho que é exatamente disso que estou cansada: de ser forte. Mas já passou. As coisas práticas desta vida rapidamente me lembram quem eu sou ou o que eu sou.
No momento, uma dúvida prosaica me atormenta: a carreira acadêmica pode atrapalhar meus planos como escritora. Reflito, teço comparações ousadas e chego à conclusão que não. Penso em Umberto Eco, Jean Paul Sartre. Tento me lembrar de outros que conciliaram obra acadêmica, filosófica e a carreira de escritores, e conseguiram ser bem sucedidos em ambas. Isso já não me aflige mais.
No momento, meu medo não é a solidão, é o meu pragmatismo. Receio que ele me comande, como superficialmente já o faz. É um tipo de mecanismo que me impede de ter uma vida normal. Eu quero ser como os outros e rir das peças que o destino nos prega. Eu quero pegar resfriado, ficar de cama e ter de faltar do trabalho por isso.
Eu quero passar esta noite sem pensar em nada! Eu quero a dádiva de um poema bem escrito. Eu quero de volta a insanidade dos meus 15 anos. Eu quero acreditar em sonhos como quando era criança.
Eu quero as palavras que bailavam em minha mente quando eu não tinha em mãos, nem papel, nem caneta. Eu quero meus dentes de leite pra fazer um colar. Eu queria a chance de poder afagar meu cachorro, novamente, num dia em que estivesse triste. Eu quero voltar no tempo, naquela noite, e mais uma vez contar as estrelas que brilhavam no céu. Eu queria conversar com você agora.
Eu queria concluir isto de forma perspicaz e bem humorada. Eu quero, velha, sentar na varanda, olhar pra trás e saber que tudo valeu a pena porque eu era amada.

Diário de uma motocicleta

2005-05-10T21:39:00.000-07:00

xx

Este texto não é pra ser entendido... Tá mais pra quadro do Casseta e Planeta!!!

Exclusivo! Leia abaixo trechos do roteiro do longa “Diário de uma motocicleta”, idealizado, bancado e dirigido por Dani Sartori, a nossa querida e esquecida “Dory”.

25 de agosto
Hoje meu proprietário me comprou pneus novos. Fiquei linda!

26 de agosto
Já sei porque ele comprou pneus novos. Tá planejando uma viagem. Ai, como eu sofro. Vou rodar um bocado no próximo mês.

31 de outubro
Hoje meu dono me fantasiou de camelo e me levou a uma festa das bruxas.

22 de novembro
Hoje rodei uns 300 km. Estou exausta!

12 de dezembro
Hoje um carro me fechou. Levei um tombaço. Felizmente nem eu nem ninguém se machucou!

Não entendeu nada? Não é pra entender mesmo. Coisas de Dani....

Letra de blues

2005-04-22T11:39:00.000-07:00

XX

“Se Deus agora me visse
Abaixaria seus olhos
E ficaria ainda mais triste”

Cecília Meireles

Parece letra de blues: “Pra quem não sabe amar/ fica esperando alguém que caiba nos seus sonhos”. E vai além. É não se permitir ser amada. Tem um choro entalado aqui na minha garganta. Eu sinto. Eu sinto muito.
Eu sinto tanto não saber nem dizer “NÃO” direito. Que NÃO mais indigno, superficial, mau caráter, covarde... Um NÃO vazio.
E essa sensação vai passar, mas vai demorar pelo menos dois dias. Não adianta tentar se distrair com outra coisa porque o pensamento está fixo nessa idéia. Meu Deus, como você é horrível! De que adianta tanta boa vontade se é incapaz de um gesto de amor?
O choro está próximo, porém não vai chegar. Nunca vem. Quase nunca vem. Um soco no estômago, uma pontada na testa, um aperto no coração. Daqui 24 horas isso passa e enquanto não passa devora. Devora a alma.
Álcool, alucinógenos também não resolvem. Nem um cigarro adianta acender. Ele não terá aquele efeito, aquela sensação de justiça feita, aquele conforto momentâneo, como o qual você perdeu em algum dia do seu passado, ao descobrir que o mundo era o MUNDO.
Dormir. Você pode dormir, mas mesmo que não se lembre, vai sonhar e isso vai ser tortuoso, porque estará preso sem saber. Pode ser um pesadelo, e então será pior ainda.
Não há como fugir. Esta é sua essência. Você é covarde, insensível e mesquinha. Você é só. Agora você está só com sua consciência.
Reprovo meus atos, entretanto, não posso controlá-los. Sinto muito, não queria ferir ninguém. Vivo a fenecer.

Você mudaria sua vida se pudesse?

2005-04-08T16:23:00.000-07:00

Quantas vezes você já pensou em largar tudo? Em desistir? Pediu para o mundo parar para poder descer na próxima estação? Sentiu vontade de sumir ou de morrer?
Quantas vezes você parou e indagou: por quê fiz isto ao invés daquilo?
Há épocas em que todos os dias, o meu primeiro pensamento pela manhã é “por quê ainda estou aqui?”. Há momentos em que desejo a morte, porque só ela parece ser capaz de apaziguar toda a dor que eu sinto. Às vezes, quando estou sozinha na escuridão do meu quarto, vagando da imensidão da minha mente, fico imaginando como estaria agora se tivesse feito tudo aquilo que planejaram por mim e eu, simplesmente, chutei para longe.
Estava tudo estipulado. Eu devia casar, ter filhos, casa com quintal, cachorro e quem sabe até alguma ave exótica. Teria um carro bem grande para o conforto das crianças. Praticaria exercícios e saberia de cabeça o valor nutritivo dos alimentos. Não teria nenhum vício, nem café tomaria, porque haveria de ser exemplo para minha prole.
Não ficaria doente com os problemas do mundo. Não haveria preocupações com o meio ambiente. Eu mesma desconheceria que os recursos do planeta não serão suficientes para a minha descendência. O importante seria a minha geladeira cheia.
Jamais ficaria especulando sobre a vida de gente pública, principalmente políticos, porque política é “sujeira”. No máximo, falaria mal da vizinha, ridicularizaria o corte de cabelo de alguém.
Minha grande dúvida existencial seria escolher a cor da cortina da sala e a escolha mais difícil da minha vida seria o papel de parede do quarto das crianças.
Não usaria meu tempo vago para escrever romances feministas e autobiográficos, ao invés disso, me aventuraria no perigoso mundo da culinária na tentativa de descobrir novos sabores de sorvete.
Sentar num boteco e tomar uma cerveja com as amigas? Impensável! Estaria ocupada demais indo a chás beneficentes com a minha sogra.
Mas ao final de cada dia um filho adorável ou meu esposo carinhoso teriam para comigo algum gesto que faria sentir ao menos lembrada. Tudo perfeito. Tudo nos trilhos.
Esta é a vida que muitas mulheres levam. E são felizes assim. Não duvido disso. Mas não foi assim comigo e não me arrependo.
Se eu tivesse a chance de mudar tudo uma, dez, cem vezes, faria tudo de novo. Mesmo sabendo dos percalços. Mesmo consciente de que a solidão foi minha plena companheira. Mesmo na certeza de que foi o caminho mais doloroso, houveram momentos, rápidos e fulgazes, confesso, porém belos. E como diria Rubem Alves, “um único momento de beleza, por efêmero que seja, justifica a vida inteira”.

Efeito borboleta

2005-04-02T08:20:00.000-08:00

Dani Sartori

Dia desses eu fiquei tão triste, mas tão triste, que quase escrevi um poema. Os motivos pra tanta tristeza eram muitos - banais, porém muitos! Levar um fora, ficar sem grana, ter que pedir dinheiro pro pai (na minha idade!), some-se a isso TPM, trabalhos da faculdade e pronto: dá BODE TOTAL.
Sempre que estou triste fico reflexiva e filosófica. Por isso tenho idéias para textos, livros, e às vezes, até poemas. É como o efeito borboleta - que nem o filme.
A teoria do caos diz que um simples bater de asas de um inseto no Ocidente pode causar uma catástrofe de proporções inimagináveis no Ocidente. Parece excessivamente paranóico, mas não acho que seja. Uma ação impensada, um ato brusco, uma palavra mal colocada pode aniquilar um indivíduo e até derrubar um Estado. Lembram do lendário botão vermelho que poderia desencadear a Terceira Guerra Mundial. E se aguenta o apertasse, assim, por engano???
Bem, abaixo, vou postar o resultado do efeito borboleta em mim. Se eu não tivesse saído de casa num determinado dia. Se eu não tivesse ligado o computador. Enfim, se tanta coisa...

Será que foi algo fiz ou que deixei de fazer?
Talvez fora algo que eu falei
Quem sabe o meu jeito de andar
Ou até o modo como ri

Será que não sou bonita o suficiente?
Talvez não tenha charme feminino
Quem sabe a cor do meu cabelo
Ou até o tamanho do meu pé

Será que foi o perfume que estava usando?
Talvez porque seja intelectual
Quem sabe até burra demais
Ou até muito independente

Será porquê eu uso óculos?
Talvez porque seja muito magra
Quem sabe a minha voz irritante
Ou até o meu sarcasmo

Será que é porque sou palmeirense?
Talvez porque eu fale demais
Quem sabe foi o meu pé chato
Ou até tenho mau hálito

Como podem ver trata-se de algo bem primário, amador mesmo! Mais uma tentativa de responder aquela velha questão "O que há de errado comigo?". O mundo estaria muito mais seguro sem os existencialistas. Enquanto eu não começo a análise, a pergunta permanece.

P.S.: A foto acima foi tirada pela Dani. Tá aprendendo moça!

Vozes

2005-03-30T16:00:00.000-08:00

As vozes do texto

Que voz você ouve quando lê um texto? Eu ouço a voz do autor, quando o conheço.
Pensei sobre isso em três ocasiões da minha vida. A primeira foi há alguns anos, enquanto lia um tratado escrito por um índio americano, um apache, que versava sobre ecologia e sobre os direitos que aqueles habitantes possuíam naquele chão que era sumariamente invadido por europeus. Lia o discurso e ouvia a voz de um índio grandalhão e beiçudo, a figura caricata que algum gibi, ou filme, ou série enfiou na minha cabeça. As palavras eram proferidas pausadamente – tal qual um locutor com dificuldades no idioma. O som grave ecoava na minha mente. Até trocar, de forma pejorativa, o pronome “eu” por “mim” eu fazia, inconscientemente.
A segunda vez em que pensei sobre o som que meu cérebro produz quando leio foi ontem. Estava checando a contracapa de um livro que reúne crônicas de Perseu Abramo quando as palavras começaram a confessar que o jornalista em questão fora fundamental para a criação do PT. Observei a assinatura no final. Era o Lula. Pronto! O texto ficou sibilante. É sempre assim quando leio uma entrevista do nosso ilustríssimo presidente.
O último e decisivo insight acerca da voz do texto ocorreu há aproximadamente cinco minutos, durante visita a página eletrônica de uma amiga. Eu não só apenas podia ouvir identificar o timbre do seu jeito de falar, como também conseguia imaginar as expressões de seu rosto ao proferir cada palavra.
É. Está provado. Você ouve o texto lido quando conhece o autor. Mas essa divagação toda me trouxe nova dúvida, e conseqüentemente, nova angústia. E as palavras sem pai nem mãe, que som tem?

Águas de março

2005-03-24T11:52:00.000-08:00

Tom

É pau, é pedra, é o fim do caminho... Toda essa chuvarada, somado às condições da minha – sempre tem gente construindo ou reformando perto de casa – me fez lembrar “Águas de março”, do Tom Jobim. Reza a lenda, inclusive, que ele teve a idéia de compor a canção assim mesmo: a casa reformando, o céu desabando, impedindo o andamento das obras, olha daqui, olha de lá, e pimba!
Ainda bem que o Tom compôs a música. Eu não possuo envergadura intelecto-criativa-psicocultural para executar missão semelhante.
Ademais, no atual momento de crise existencial, que dia sim, dia não me assola – quem me conhece sabe que melancolia é inerente a minha personalidade – não conseguiria ver a chuva como algo que purifica, renova.
Certamente me entreteria com os raios e trovões, símbolos da tempestade amedrontadora e também com a força das águas: dá a vida e a destrói. Leva embora e nunca mais traz de volta.
Tanto ressentimento (na verdade, nem é bem isso), me ressabia, me envergonha. Eu acreditei na falsa esperança da purificação e me senti ainda mais suja. Mas eu de nada sei. Quem sabe das coisas é o Tom! “São as águas de março fechando o verão. É promessa de vida no seu coração”.

Clássico

2005-03-19T06:46:00.000-08:00

camisa

"Nem tudo que se diz se faz"

O clássico de amanhã entre Palmeiras e Corinthians pode parecer uma besteira para uns, já para outros, é caso de manutenção da honra. Eu integro o segundo grupo.
Por isso estou estudando a minha reação – até um possível crime – caso o time vencedor seja o clube do Parque São Jorge ao invés do Palestra Itália. Vejamos três possibilidades para domingo à tarde:
Possibilidade 1: o Palmeiras ganha dos galáticos, com placar amplo, 3X0. Gols de Pedrinho, Osmar e Lúcio (o ponta esquerda vai jogar tão inspirado como jogou contra o Santos, no último clássico). Tevez, mais uma vez, se vê completamente perdido em campo. Um dos gols será por falha do zagueiro argentino Sebá, uma das estrelas do time. Tal fato contribuirá para a nova crise que vai se instaurar no Corinthians. Depois do jogo, saio para comemorar, beber uma cervejinha, e aproveito para tirar sarro em algum adversário que porventura cruze o meu caminho.
Possibilidade 2: o Palmeiras, cumprindo o que se espera daquele time medíocre - porque sou torcedora mas não sou cega – não joga nada e perde feio. Os argentinos dão um show. O Gil marca gol de fora da área (aí também já é pedir demais, mesmo numa situação hipotética). Eu não saio de casa durante uma semana, aproveitando que não tenho aula por ser Semana Santa, não atendo o telefone. Esqueçam que eu existo por um tempo!
Possibilidade 3: Independente do placar eu enfrento a torcida do Corinthians. Começo imediatamente organizando um dossiê com as derrotas mais vexamosas, detalhes escabrosos sobre a suspeita parceria com a MSI, lembro que o time nunca ganhou Copa Libertadores nem qualquer outro torneio internacional... Na euforia, eles nem vão lembrar de dados ofensivos contra nós.
Poderia ainda elencar a possibilidade 4, que seria a garantia de que as possibilidades 2 e 3 não aconteçam: sequestramos a Adriane Galisteu e ameaçamos cortar o cabelo dela se o Róger não entregar o jogo!!!

Epitáfio

2005-03-09T19:57:00.000-08:00

epitáfio

Acabo de decidir uma coisa muito importante para o meu futuro... achei o epitáfio perfeito!!! Parece lúgubre e macabro, mas é verdade. Quando eu morrer gostaria muito de ver o poema "Mulher ao Espelho", da Cecília Meireles, decorando a lápide da minha sepultura.

Mulher ao Espelho

Hoje, que seja esta ou aquela,
pouco me importa.
Quero apenas parecer bela,
pois, seja qual for, estou morta.
Já fui loura, já fui morena,
já fui Margarida e Beatriz,
Já fui Maria e Madalena.
Só não pude ser como quis.
Que mal fez, essa cor fingida
do meu cabelo, e do meu rosto,
se é tudo tinta: o mundo, a vida,
o contentamento, o desgosto?
Por fora, serei como queira,
a moda, que vai me matando.
Que me levem pele e caveira
ao nada, não me importa quando.
Mas quem viu, tão dilacerados,
olhos, braços e sonhos seus,
e morreu pelos seus pecados,
falará com Deus.
Falará, coberta de luzes,
do alto penteado ao rubro artelho.
Porque uns expiram sobre cruzes,
outros, buscando-se no espelho.

Que tal? Gostaria ainda que constassem os seguintes dizeres: "escritora de vanguarda, boêmia de carteirinha, pessoa de senso de humor incomparável e inveterada torcedora do Palmeiras". Esta é minha última vontade.

8 de março - dia da escrava moderna

2005-03-08T18:26:00.000-08:00

Pagu

Na foto, Patrícia Galvão, a maravilhosa Pagu.

"Nem toda feiticeira é concurda,
nem toda brasileira é bunda,
meu peito não é de silicone,
sou mais macho que muito homem"

Rita Lee e Zélia Duncan

Nem me venha com esse papinho de parabéns... 8 de março foi o dia que os homens inventaram pra lembrar que as mulheres sempre foram subjulgadas, subestimadas, exploradas... e pior, a sociedade toda age como se houvesse o que comemorar, como se a era da escravidão feminina tivesse terminado com a morte daquelas ativistas numa data histórica. Ah, se elas soubessem que morreram em vão.
As mulheres não só não se livraram da exploração, como passaram a viver um contexto de escravidão muito mais cruel, porque vem camuflado de liberdade. É vendido pela mídia como o manual da mulher moderna: bela, dinâmica, inteligente.
A nova mulher deve trabalhar, ajudar o companheiro a garantir o sustento da casa e dos filhos, igualdade pela qual tanto brigou. Tem direito a melhor remuneração, em tese, porque na prática nós ainda recebemos 30% menos, em média, para a realização das mesmas tarefas.
Mas a mulher do terceiro milênio ainda tem a sensibilidade das mulheres de outrora. Dinâmica e inteligente (este último conceito teve seu emprego um tanto modificado, até uma "loira do tchan" pode ser considerada inteligente!), dedica um tempo à atividades que suas avós no passado realizavam como bordar, pintar, crochetar, tricotar, costurar... E claro, que pode participar da realização das tarefas domésticas, como cozinhar, lavar e passar, não por obrigação, mas pelo prazer, pela supremacia e status que são reservados às donas de casa.
A mulher perfeita que acaba de surgir ainda arruma tempo para os filhos, visto que o papel da mãe não pode ficar a cargo de figurantes. Nas horas vagas, ela dedica-se à leitura (Marie Claire, Nova e outras do gênero) e à prática de exercícios – mente sã em corpo são – assim o marido pode mostrar a todos que além de linda, a esposa é inteligentíssima!
Por último, a nova e liberta mulher, dona suprema de suas vontades, tem que ser boa de cama. Estar sempre disposta a aventuras para agradar o parceiro, ou corre o sério risco de ser trocada por uma candidata que preencha melhor os tais requisitos.
Viva a mulher do século XXI!!!

Ai meu Deus, mixaram o Chico!

2005-03-05T12:33:00.000-08:00

chico

FRANCISCO BUARQUE DE HOLANDA. SE EU CRUZO COM ELE, JURO QUE TENHO UM ATAQUE HISTÉRICO!

Eu acho que estas questões deveriam ser resolvidas à bala, como era feito na época em que não havia leis. O compositor ou os donos dos direitos autorais liberam a regravação de uma música, se for feito algo inominável de tão medonho com a peça original, o sujeito deveria ser morto. Não entenderam? O eu tô querendo dizer é “morte a quem mixou o Chico”!
Mixaram ou remixaram, sei lá como se diz, a música Roda Viva do Chico Buarque. Abominável. Virou Roda Morta. Juntaram a voz dele com a de outra mulher, colocaram uma batida eletrônica rápida, diferente da original, e tão tentando transformar em hit. Assassinaram a canção! Tô indignada!
Roda Viva, música e peça de Teatro (muito recomendável, conta a história de um ícone pop, mitificado tal qual um Cristo), foram escritas em 1967 e marcam o amadurecimento do Chico. A letra fala da repressão sem perder o lirismo - “tem dias que a gente se sente/ como quem partiu ou morreu”... – o que era uma espécie de artifício para fugir da censura.
Porém, o crime é hediondo porque destrói o efeito da melodia idealizado na partitura original. Abaixo, para quem se interessar, uma descrição técnica de como Chico juntou ritmo e melodia a fim de passar a sensação de uma roda em movimento, uma explicação simplista de minha parte, porque na verdade, a música contem elementos que denotam profundidade de sentimentos e idéias maior.
Moral da história: uma das melhores músicas do Chico, que descreve um dos momentos cruciais da história do Brasil (época em que gente morria por acreditar nos ideais da canção), foi totalmente ignorado e deturpado ao cair nas mãos de um DJ sem sensibilidade e sem repertório. Imagine pessoas dançando Roda Viva numa Rave... MORTE AOS ASSASSINOS!!!

Roda Viva

Os primeiros compassos (1-4) são parte introdutória da música. A melodia (sucessão dos sons relacionais entre si) e o ritmo (movimento de regulação dos sons pelo grau de duração) combinados nos levam a um sentido expressivo musical. A harmonia (execução de vários sons simultaneamente) está nas entrelinhas da melodia e do ritmo.
Encontramos a música no modo menor (si menor), que significa auditivamente caráter mais triste que o modo maior. Tais elementos advêm do conjunto de sons ligados à tônica (nota primeira, principal de uma sucessão de 8 sons conjuntos) dando o tom de uma exata.
Trabalhando letra e música a partir dos compassos 5 a 29, as notas passam a configurar também, com mais profundidade, o tema político-musical no contexto de Roda Viva.
Figuras como a síncope estão presentes durante toda a música; sua função é fazer com que a nota executada em tempo fraco seja prolongada à parte forte do tempo seguinte. Como se para a letra fosse o girar da roda, a sensação de desequilíbrio diante do momento político social infiltra-se nessa canção.
Intervalos (diferença de altura entre dois sons) reforçam esta característica; ao término dos compassos 6 a 7, 10 a 11, 12 a13, 14 a 15, 16 a 17, 18 a 19, da penúltima nota à primeira do próximo compasso o intervalo é descendente, simbolizando a parada da roda; uma curiosidade que deve ser levada em consideração são as notas musicais repetidas (compassos 1-2): sentido de repressão do compositor na melodia. Existe então proximidade restrita em notas (ex: compasso 25) representando os elos da corrente energética que impulsiona a roda).
O ritmo 2/4, binário, convenciona as figuras à um espaço com valores determinados o que se dá o nome de tempo, sendo que o primeiro tipo de compasso denota mais rapidez no desenvolvimento melódico que os outros tipos existentes. Não seria a decodificação viva da roda?

Viva a invasão estadunidense!

2005-03-01T19:11:00.000-08:00

invasão

"Não vai dar
assim não vai dar
Como é que eu vou crescer
sem ter com quem me revoltar?"

Continuando a minha empreitada "curando patologias de mentes perturbadas e ociosas", formulei um novo plano para movimentar o cenário de guerrilheiros desempregados, artistas no ostracismo e intelectuais sem perspectiva.
Se a atual direita não for competente para tomar o poder à força, e, diante da impossibilidade de ressuscitarmos a Arena, o que podemos fazer é facilitar a invasão estadunidense.
O plano é o seguinte: primeiro, conferimos importância econômica ao Brasil, lançando boatos sobre descobertas de novas jazidas de petróleo, que colocam o país entre os principais produtores do mundo.
Infelizmente, a primeira etapa tem que ser baseada numa mentira, visto que, ainda levará alguns anos para que as riquezas naturais brasileiras valorizem a ponto de merecer uma invasão. Por enquanto, o grande motivador é o "ouro negro".
Na segunda etapa do plano temos que tornar o Brasil uma ameça em potencial. Vamos produzir armas biológicas de destruição em massa. Como o orçamento é precário, teremos que fazer isso em casa mesmo. Requisitamos o auxílio de todos que puderem e desejarem participar.
É muito simples. Basta todo mundo contribuir para a proliferação do mosquito da dengue, deixando muita água parada e acumulando lixo no quintal. Se cada um fizer sua parte, em breve representaremos uma verdadeira ameaça à paz mundial.
Quando os gringos chegarem nós estaremos prontos para a batalha, quer dizer, resistência, munidos de foices, enxadas, facões, estilingues. Contaremos com adesão do Movimento Sem Terra, que gentilmente, nos abrigarão em seus acampamentos. O nosso treinamento terrorista pode ficar a cargo dos detentos da Febem.
Todos ficarão felizes. O Bush Jr., que terá outra guerra, e os políticos brasileiros, que poderão deitar e rolar enquanto o povo se preocupa com o ataque. Haverá ação para aqueles que andam meio desocupados. Os intelectuais e jornalistas matarão saudades do tempo da repressão, e os escritores e compositores verão o ressurgimento da arte.

VIVA A INVASÃO!

Viva o coronelismo!

2005-02-28T20:02:00.000-08:00

coronel

"É proibido proibir"

Caetano Veloso

Que terapia que nada! O nosso problema é muita paranóia pra pouca perseguição. Tô falando de perseguição política, repressão, censura, elementos que fazem a gente esquecer um pouco da nossa vidinha medíocre e se ocupar com ideais mais nobres.
Eu tenho um monte de amigos que assim como eu acham a vida uma merda (ainda bem, odiaria estar sozinha neste barco!). Nós estamos sofrendo é de falta de perseguição.
Mas eu achei a solução pros nossos males. Vamos colocar a extrema direita de volta ao poder. Assim teremos de quem falar mal, e eles virão atrás de nós por isso. Quem sabe até sejamos presos!
Não será tão difícil. O primeiro passo já foi dado. O Severino Cavalcanti já tá lá na Câmara, arquivando processos contra o executivo mediante aumento de salário para seus comparsas. É só arrumar um aliado à altura para o Senado... eles arquitetam um super golpe e pronto! Viveremos novamente um período político nebuloso, do ponto de vista das liberdades democráticas, porém, inspirador para artistas e intelectuais.
Afinal, como disse um grande amigo meu, o Guirado, "o Chico não seria Chico sem a ditadura".
É sério. Tão pensando que é brincadeira?! Olha só pra Cuba. Destaque na música e na literatura. Tirem o Fidel de lá e aquilo fica pior que a Bahia!!!

VIVA O CORONELISMO!!!!

Perseverar

2005-02-27T13:12:00.000-08:00

"Se não houver frutos,
Valeu a beleza das flores;
Se não houver flores,
Valeu a sombra das folhas;
Se não houver folhas,
Valeu a intenção da semente."

Henfil

Acho que os pais deveriam esperar dos filhos exatamente o que diz as frases acima... Tô tentando esperar isso da vida! Perseverar sem sensacionalismo, sem mediocridade.

Falando em pai, ele, Henrique Filho, o Henfil, também foi um grande pai - além é claro de um grande cartunista, apresentador, crítico do governo militar, e também um grande homem.

Eu conheci o Henfil meio por acaso. Foi no segundo ano de faculdade. Ele acabou virando base para o tema do meu seminário: HQs, histórias em quadrinhos.

Pra não ficar só no enlatados norte-americanos, como super homem, homem aranha, capitão américa (Eca!) - nada contra estes quadrinhos, que fique claro - decidi procurar algo que fosse genuinamente brasileiro, que refletisse o país. Encontrei o Ziraldo e o Henfil, entre outros, mas estes foram os que mais me agradaram.

Ambos integravam o legendário PASQUIM, o veículo mais audaz do período militar. Ah! uma máquina do tempo! Seus personagens eram incrivelmente brasileiros: tinha o tipo desmilinguido, o tipo ingênuo, o malandro, o safado. As temáticas, a política, a história, as tradições, o meio ambiente. Os desenhos do Henfil eram sem cor e pobre de traços, não por falta de técnica, mas a estrutura da composição refletia a pobreza de suas "criaturas", que eram nordestinas.

Após ler os feitos de Henfil, ao conhecer o vigor com que lutava pelo que era justo, eu quase não podia acreditar que ele era hemofílico - assim como seu irmão, o sociólogo Betinho, até a canção que se tornou famosa na voz de Elis relata "que sonha com a volta do irmão do Henfil". Ambos morreram vítimas da Aids, doença contraída em transfusões de sangue. (quem não souber o que é hemofilia vá se informar, porque eu não vou ficar explicando, não sou agente de saúde!).

Bom, o importante é que Henfil e Betinho foram dignos. Não fizeram sensacionalismo da doença, nem nas campanhas que compravam, muito menos em causa própria. Não foram medíocres. Foram seres humanos acima da média. Valeu pela lição!

mim II - o retorno

2005-02-23T19:11:00.000-08:00

eu de novo

Continuando a sessão nostalgia, com fotos desfocadas e desbotadas pelo tempo, outra imagem de quando eu era criança e gostava dos Menudos - até aprendi a ler com auxílio de um álbum de figurinhas dos fulanos. Meu passado é negro! Mas que atire a primeira pedra quem nunca rebolou ao som de "não se reprima/ não se reprima..."

Este blog acaba de bater um recorde de audiência: quatro comentários em dois dias. Foi só eu começar a falar dos meus problemas com minha mãe e pronto, isso aqui ficou parecido com programa da Márcia... hahahaha. "Minha mãe não me entende!"

Mas quem não entendeu mesmo o post foram os leitores. Gente, presta atenção, em nenhum momento eu disse que era feia, também não disse que era bonita... na verdade, neste momento isso é tão irrelevante. Eu nem queria estar discutindo isso aqui. Só disse que eu não sou a filha que minha mãe esperava. Ela não faz segredo disso.

Pra minha mãe, eu deveria estar casada. Quem sabe até com filhos. Devia ter dedicado menos tempo aos estudos e mais tempo com coisas consideradas por mim fúteis - por exemplo, frequentar academia de ginástica ao invés de aprender outro idioma.

Já fiz coisas inacreditáveis só pra contrariá-la. Fiquei um tempão sem pintar o cabelo porque ela achava que eu devia fazê-lo. Desisti de uma operação de miopia e fiquei quatro anos sem usar lentes de contato só pra ela não esquecer nem um minuto que eu usava óculos. Colocava jeans e camiseta velhos para compromisso importantes. Foram tantas afrontas.

Parei com as afrontas. Os comentários e olhares de reprovação diminuíram, mas ainda não cessaram completamente. Estas coisas não me ferem mais. Ela é uma boa mãe. Melhor do que eu como filha.

Agora, vocês que ficam lendo as babaquices que eu escrevo, parem com essa de compaixão. Todo comentário elogioso que for dirigido à minha pessoa e não aos meus textos, não será levado à sério - a não ser que digam que eu sou engraçada, porque isso eu sou mesmo e não admito ninguém dizer o contrário. No dia em que não rirem mais das minhas piadas, juro que pulo da ponte!

P.S. 1: Podem comentar porque eu gosto de IBOPE!

P.S. 2: Ai de quem não entrar na linha!

P.S. 3: O poema que eu postei ontem era do Drummond.

mim

2005-02-21T19:48:00.000-08:00

eu aos dois anos de idade

Todo mundo é bonitinho quando é criança, né? Olha só eu, dá pra ver que fofinha, apesar da foto desfocada. Fotogênica, fazendo pose de gente grande e tudo...

Eu penso na minha mãe toda vez que vejo esta foto. Fico imaginando a decepção dela. Criou a filha pra ser uma mocinha jeitosa, bonitinha, delicadinha e olha o que eu me tornei... Quem convive comigo sabe do que eu estou falando! Onde será que as coisas destrilharam?

POEMA DE SETE FACES

Quando eu nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos!, ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás das mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos,
o homem atrás dos óculos e do bigosde.

Meu Deus por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo, vasto mundo,
mais vasto é o meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

Poetastro

2005-02-20T09:24:00.000-08:00

"Não são meus gestos que descrevo, mas minha essência."
Montaigne

Ainda não perdi a capacidade de me auto surpreender. Falo isso devido à minha mania de ficar escarafunchando o passado, sei lá, de repente numa tentativa insana de melhorar o presente. Às vezes remexer no que já se foi pode ser decepcionante, mas em outras pode ser agradável ou revelador. As coisas podem parecer melhores ou piores com o efeito do tempo. Vejamos...

Encontrei um poema! Sim, eu que não sei nem rimar direito, em algum momento escrevi um poema. À primeira vista tive sérias dúvidas quanto ao material em questão ser mesmo de minha autoria. Achei-o até que simpático. Pesquisei na internet e constatei que havia sido eu mesma.

Este poema remonta à uma época em que eu pensava que podia ser poetisa porque era triste. Acho que eu descobri que a coisa não funciona bem assim...

POETASTRO

Lágrimas não são versos

Choro não é estrofe

Solidão não faz rima

Poesia é alegria de quem tem amor

Teu rosto sofrido

não inspira uma redondilha

Nem todo poeta carrega em si um coração partido

Uma árvore velha e seca

Uma tarde de outono

Manhã sem canto dos passarinhos

Dormir com os pés frios

Não sei o que é isso. Só sei que sou eu. Minha essência.

P.S.: Após a leitura deste post, recomendo um poema de Fernando Pessoa. É como tomar leite para anular o efeito do veneno.

Memória

2005-02-18T08:56:00.000-08:00

memória

"E eu não sabia que a minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé"

DESCAMINHOS

Nem sempre é fácil achar o caminho de volta. A estrada das origens pode perder-se entre os trilhos do esquecimento...

Esta semana voltei a um lugar que não visitava há anos. O lugar onde ficou minha infância, juntamente com os dias mais felizes da minha vida - o sítio em que meus avós moravam.

Hoje praticamente ninguém mora mais lá. Apenas meia dúzia de habitantes que ainda resistem ao conforto e facilidades da vida urbana (até minha avó sucumbiu e mudou para a cidade depois de ficar viúva).

Foi difícil achar o caminho, tudo está tão diferente. Quando eu era só uma menina aquilo tudo era tão imenso face aos meus olhos de criança. Sombras, fantasmas, nem isso.

Pelo menos dois domingos ao mês eu sabia que ia visitar minha avó. Que ia encontrar meus primos, que brincaríamos o dia todo, que visitaríamos a cachoeira - ah, a gente podia nadar à vontade, porque a água era limpa, não havia riscos de afogamento e nem estava preocupado se íamos ficar gripados no dia seguinte - e o mais fascinante, lá eu entrava em contato com todos aqueles animais que jamais poderia criar na minha casa.

Lembro de tudo isso com muita tristeza porque é o fim da família matriarcal. Todos estavam lá porque ELA, a minha bisavó, carinhosamente chamada de "madrinha" vivia na "casa central", semelhante à foto acima. A mulher mais generosa que já conheci. (prometo dedicar um post só pra ela).

Mas ela se foi, como muitos se foram.

Eu não tenho sete irmãos, como acontece com meu pai e minha mãe. Nem sei se terei filhos ou sobrinhos. Mesmo que os tivesse, duvido que aceitassem passar o dia no campo ao invés de visitar um parque temático, por exemplo. É o fim da vida bucólica!

TÉCNICOS

2005-02-15T18:21:00.000-08:00

cadente

"Por que cometer erros velhos se há tantos erros novos a cometer?"
Bertrand Russel

Semana cheia de erros, furadas, mancadas... novos ou velhos. Eu deveria falar de coisas mais importantes, mais essenciais que o futebol, esporte das massas. Entretanto, me nego. Deveria falar da zebra ocorrida nas eleições para a presidência da Câmara: daria até um manifesto, intitulado "A volta do malufismo" ou "O malufismo sobrevive"... Não quero!

Não quero porque as "zebras" deste governo me desolam, me magoam, me deprimem. Colocam em xeque tudo aquilo que a creditei ser possível um dia. Desde que me entendo por gente, espero a ascensão de um governo de esquerda, legitimamente eleito pelo povo. O restabelecimento da justiça social. A sociedade igualitária. O país das maravilhas, enfim...

Não sei se é armação da imprensa que faz tudo parecer tão esdrúxulo (em parte, com certeza). Não sei se no fundo, partidos políticos e figuras políticas são todos farinha do mesmo saco. Ainda quero crer que não!

Enquanto isso na Sociedade Esportiva Palmeiras a cabeça do técnico Estevam Soares é servida numa bandeja de prata...

Ótimo. Já era tempo. Em outras condições defenderia a permanência do técnico, mas o Fred Flintstone cover deu provas mais que suficientes que não desejava permanecer no clube. Corinthiano enrustido!

Primeiro escalou o Claudecir, aquela praga, para o jogo que valia vaga na Libertadores, contra o Tacuary. Manteve o jogador em campo quando a péssima atuação do fulano revoltava até os corinthianos, que deveriam estar contetes com a mediocridade da partida.

Depois, aquela palhaçada de domingo, envolvendo o Diego Souza. Se ele não quisesse ser demitido nem deveria escalar o Diego Souza.

Bom, toda essa ladainha é para advertir os dirigentes que a contratação de Geninho ou Muricy Ramalho para o lugar de Estevam é um erro imperdoável. Contratem o Péricles Chamusca. Sim... aquele que foi campeão da Copa do Brasil pelo Santo André, dirigiu o São Caetano e agora está esquecido no Goiás. Além de já ter trabalho com alguns jogadores que atuam no Palmeiras atualmente, o nome dele é ótimo para se fazer trocadilhos!

Valentine's

2005-02-14T18:57:00.000-08:00

Valentine's

"O amor é quando a gente mora um no outro"
Mário Quintana

14 de fevereiro, dia da execução de São Valentim - um padre romano do séc. III que casava as pessoas das classes menos favorecidas, contrariando as leis do Imperador Claudius II. Por este motivo a data é considerada em muitos países como o dia do AMOR, em todos os sentidos da palavra. Até os estadunidenses celebram São Valentim.

Bonito né? Arriscar a vida pela felicidade conjugal dos outros... É que naquela época não havia divórcio. Caso contrário, duvido que alguém botasse o pescoço na reta por uma instituição que já se provou fadada ao fracasso. Consultem as estatísticas.

Tenho muitas teorias sobre o porquê de casamentos não darem mais certo, entretanto, a que mais gosto é a da independência feminina. Antigamente a mulher não conseguia de desprender do marido porque dependia dele em todos os aspectos. Agora acabou a submissão. Paramos de engolir sapo, de aguentar desaforos. É o fim de Amélia!

Hoje também foi dia de voltar às aulas, e consequentemente, sacanear os bixos (só um pouco de guache, nada que um banho não resolva). É o último ano que faço isso. Em breve estarei formada e terei um número de MTB pra ficar exibindo por aí... Como se a profissão de jornalista representasse alguma vantagem!

Veja quanto assunto pode render falta de assunto!

Obs: Tô pensando seriamente em finalizar os posts com frases pela metade... isso me lembra um programa de esportes que os lances eram cortados bem na hora que a bola ia entrar no gol...

Mosaico

2005-02-12T12:54:00.000-08:00

pietá

"A música me leve como um mar amargo
à minha murcha estrela
sob um teto de bruma ou por éter largo
vou soltando a vela..."

Baudelaire

Quando as coisas vão bem tudo parece acontecer como a gente planejou, mesmo que não tenha planejado. Confuso? Sim, um pouco, é verdade... O que estou querendo dizer é que coisas boas atraem coisas boas e vice-versa, movido por um mecanismo que a filosofia, a magia, a psicologia, enfim, uma gama de especialistas tenta desvendar.

No momento as coisas não estão dando muito certo não. Isso atrapalha tanto o curso da vida. Geralmente, quando me sinto extremamente feliz ou triste ou chateada, ou ainda, amargurada, basta abrir um livro de poesias - Drummond ou Cecília - e eu acho as palavras exatas que estava procurando. Elas me confortam, me dão esperança... Nem isso consigo.

Os versos que postei estão em total desacordo com a foto. A imagem é a estátua Pietá, do magnífico Michelângelo. O poema foi retirado do livro "As flores do Mal", de Baudelaire. Eles tem nacionalidades diferentes, nasceram em épocas diferentes, e sobretudo, expressaram com sua arte visões de mundo distintas.

Michelângelo é renascentista. Pregou a volta da estética clássica num dos períodos mais ricos vividos pela filosofia, literatura e artes plásticas em toda a história. Baudelaire era poeta de fim de século, pessimista. Dizem até que suas palavras suscitou o suicídio de centenas de jovens em toda a Europa.

O mosaico de sentimentos e memórias pelo qual estou no passando agora seria facilmente explicado por Freud, o pai da psicanálise - ciência necessária e incoveniente; "eu vou pagar a conta do analista pra nunca mais ter que saber quem eu sou" - seja lá qual fosse o diagnóstico.

Tudo que fazemos é reflexo de alguma coisa. De loucura, de falta de amor, de fuga.... Não quero falar sobre nada disso. Talvez numa outra oportunidade.

Carnaval

2005-02-05T13:19:00.000-08:00

"piove, piove... fa tempo que piove aqui!"

Assim como o IPVA e o IPTU, no começo de todo ano ele chega e parece que a gente só consegue tocar mesmo a vida direitinho depois que ele passa. Não tô falando de imposto não. Tô falando do CARNAVAL... Alegria de uns, e martírio de outros.

Este ano, novamente o Carnaval chegou junto com chuva. O temporal parece que deu trégua, mas a folia continua.

É, de fato, por enquanto, não está chovendo. Mas há dias venho querendo falar da chuva (o céu desabou este mês). Por isso escolhi a foto e também, porque a chuva traduz bem meu estado de espírito nesta época do ano: "Carnaval, carnaval... Eu fico triste quando chega o carnaval".

O versinho é de Luís Melodia. Confesso que nunca ouvi o autor da canção interpretando-a. Aliás, este é o único verso que conheço, porque o grupo Titãs inseriu este trechinho incidentalmente em outra música. Portanto, não sei direito o que acontece com Luís Melodia pra ele ficar triste no Carnaval.

Também não sei porquê fico triste no Carnaval. Sei que não é apenas o fato de eu odiar axé e derivados. O espírito do carnaval me deixa ainda mais melancólica.

Talvez seja porque a alegria, a insanidade, a imprudência de quem cai na folia me incomodam. O fato de eu não poder me divertir com o vulgar, o banal, o pitoresco. Tais sentimentos remontam àquelas velhas questões: Quem sou? , como sou?....

Tudo vai passar. O carnaval, o meu "bode". À tão abençoada e refrescante chuva, em breve, sucederão meses de seca. Que a água possa dar um banho nas nossas almas e que o ano finalmente comece no Brasil!

Inferno

2005-02-02T18:50:00.000-08:00

Divina Comédia

Acima, uma visão dantesca do inferno...

Primeiramente, um aviso aos meus raros leitores: por tudo que é mais sagrado, quando deixrem comentários, identifiquem-se. Se não usarem o nome de batismo usem um apelido que eu conheça (viu pig! quem é você? Faça contato! Rs).... Lembrando que comentários são sempre bem vindos!!!!

Bem, hoje, só para variar vou postar outro artigo de minha autoria. Estava temerosa quanto à escolha do título. INFERNO não é palavra legal de se ler ou ouvir, mas, não achei substituta à altura.... De onde tiro essas idéias? Adoraria saber!

O inferno são os outros

Não sei como pode ainda hoje tantas pessoas conceberem uma imagem mítica do inferno. Muito fogo, e consequentemente, uma atmosfera cuja temperatura não é lá muito agradável, cheiro de enxofre e trabalhos pesados supervisionados por ninguém menos do que o próprio Satã, representado por uma figura vermelha e com chifres. Tudo muito medonho!
Esta idealização do inferno vem desde a Idade Média e perdura até nossos dias. Na minha infância ouvi muito minha mãe falar que fim eu teria se não fosse uma boa menina. As ameaças de ir parar num lugar tão horrendo não só amenizaram meus problemas de comportamento como custaram muitas noites de sono aos meus pais. O medo me provocava insônia.
Assim como minha mãe fazia, muitos pastores e líderes religiosos tentam conseguir a obediência dos fiéis prometendo-lhes um fim não muito aprazível se não se comportarem direito. Geralmente, o objetivo de quem promete o inferno são coisas simples, ligadas ao universo da própria religião, como manter a castidade até o casamento ou manter as parcelas do dízimo em dia, além de propostas válidas para todos, como não matar e não roubar. Isso deve ser eficaz, afinal as igrejas estão sobrevivendo...
Mas obter a obediência e manter a justiça através do medo nem sempre dá certo. Ou o inferno acima descrito não é destinado aos grandes ladrões – e me refiro aqueles de colarinho branco, bandido credenciado e beneficiado pela lei, classe muito bem representada pelos políticos – ou eles não tiveram nem mãe nem religião.
Imagine a cara do fiel, que levou uma vida miserável, e que por um tropeço aqui e ali foi parar no inferno, quando encontrar aquele figurão que vivia aparecendo nos jornais, acusado de meter a mão no dinheiro público. Revoltante, não?
Se existe justiça após a morte o inferno tem que ser dividido em departamentos. O melhor castigo para um corrupto, na minha opinião, seria ele enfrentar uma fila do INSS, sem fim. E durante a longa espera, ele ia repensar tudo que fez durante sua vida, tudo que usufruiu às custas do dinheiro público, sabendo que iria passar a eternidade ali em pé.
O inferno não é um lugar mitológico. O inferno é o confronto da sua consciência com seus erros, suas fraquezas, seus preconceitos, enfim, tudo aquilo que você tenta ignorar. Como disse Sartre, "o inferno são os outros".

Elemento água

2005-01-31T18:17:00.000-08:00

relax

"É inútil fechar os portões às idéias: elas pulam por cima"

Tenho pensado basicamente duas coisas nas últimas 24 horas. A primeira delas é que não existe nada que seja mais relaxante do que água. Pare pra admirar o oceano, um rio, um lago, ou mesmo uma poça refletindo imagens... é reconfortante! E um passeio de barco? Mesmo que seja pelo Tietê. Tem coisa melhor????

O meu segundo pensamento é: como nossas idéias parecem melhores quando não temos papel por perto. Falo isso baseado no artigo que estava tentando escrever... enquanto era um esboço mental parecia ótimo, agora, em frente ao computador me fogem as palavras....

Tento relaxar navegando minha própria mente.... mergulho no mar de idéias... mas acabo me afogando em meio a tantos pensamentos frustrados... É ... há dias em que estamos transbordando feito o oceano, que insiste sobre a areia da praia... noutros... somos míseras poças tentando resistir mesmo sob o sol a pino.

olhos

2005-01-27T18:19:00.000-08:00

"Tristeza, não,
É falta de gente para nos dizer mentiras inteligentes
Revigorando nosso ego
Fragilizado por decepções permanentes
Tristeza, não, é falta de gente..."

Tem um poema, cujo autor eu não me recordo agora, que diz que os olhos são as portas da percepção. Eu não reconheço meu olhar...
É triste passar por tanta coisa na vida e ainda assim carregar a dúvida: "Quem sou eu?"
É solitário passar tanto tempo sem cruzar com um olhar apaixonado
É decadente receber doses diárias de compaixão através do olhar

Talvez eu seja o que eu escrevo. Então serei como quiser?

Meu mais singelo e profundo desejo é que ao menos uma vez, numa única oportunidade, eu conseguisse desvincular o que sou de quem sou
Só queria tentar ser feliz

Mas eu não posso ficar aqui destrinchando ressentimentos
Sou uma fortaleza, infalível
Sigo modelos do passado, cultuo ídolos esquecidos
E ninguém mais vai me destruir

Formatura

2005-01-24T16:24:00.000-08:00

noite iluminada

Este é pra você, Andréia.... nosso xaveirinho (com x mesmo!)

"O valor das coisas não está no tempo em que elas duram, mas na intensidade com que acontecem.
Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis"

Fernando Pessoa

Formatura da Andréia no último sábado. Tudo perfeito. Desde o banho de vinho na May até a torcida de pé da formanda. Vigilância em excesso de um certo namorado enciumado. Teve também chato de Niterói tirando uma no nosso sotaque, flores roubadas, entrada vip na rave do Gutão, bicadas no whisky do Nersinho, casinha de boneca, risadas e quase um super tombo no banheiro, Bono mastigando minha sandália, saltos afundando na lama... Será que esqueci algum detalhe?

Acima, trecho da poesia que vinha junto com a identificação da mesa da formanda (que foi surrupiada).

Andréia lindíssima no seu traje - a mais bela da noite, sem exageros!

Na foto, o reflexo de como estavam nossos espíritos no auge da festa....

Valeu por tudo amiga! Faça bom uso do seu diploma, seja ele qual for! E muita sorte no Timor Leste! rs

Nós te amamos.

amor à camisa

2005-01-20T19:02:00.000-08:00

O Divino
Ademir da Guia, eterno camisa 10 do Palmeiras, clube que defendeu de 1961 a 1977.

"A suprema felicidade da vida é a convicção de ser amado por aquilo que você é, ou mais corretamente, de ser amado apesar daquilo que você é."

Victor Hugo

Este post é totalmente dedicado àqueles que me amam, ou que me suportam, apesar de algumas manias estranhas, como o meu fanatismo futebolístico.
A minha simpatia é motivo de chacota para alguns, e para outros, digna de pena. Para essa galerinha vou escrever um texto bem desaforado hoje!
Primeiro, alegria dupla aos torcedores do PARMERA, com a vitória do alvi verde por 5X3 contra a Inter de Limeira. Apesar do juizão ter dificultado um pouco, o time estava entrosado. Até o Lúcio jogou bem! E claro, a vexamosa derrota do CURÍNTIA (os gambá sim contaram com ajuda da arbitragem – 2 horas de jogo e não conseguiram nem um empate? Francamente!). Nem vou falar das estrelas de arquibancada que contrataram a fim de não parecer parcial...
Outro motivo de felicidade para os palmeirenses é a permanência de Magrão no time, que ajuda a derrubar a horrível tese de que todo atleta é mercenário. A imprensa atribuiu problemas no contrato à desistência do jogador em atuar na Rússia, fato meramente profissional. Refuto esta hipótese. O Magrão ficou mesmo porque é um dos poucos que ainda possuem o escasso "amor à camisa". Tenho certeza que o prazer de jogar no alviverde paulista foi decisiva. Afinal, há como trocar a idolatria da torcida pelo frio siberiano? Não!

Livros

2005-01-18T19:26:00.000-08:00

"Livros não mudam o mundo, quem muda o mundo são as pessoas. Os livros só mudam as pessoas"

Caio Graco

Crônica dos livros

Existem, basicamente, dois tipos de bens materiais que prezo mais que tudo na vida. Errou quem disse roupas e sapatos. O fato de eu ser mulher pode dar margem à essa conclusão e, além disso, são utensílios muito importantes, afinal o modo de vestir-se reflete o caráter de uma pessoa, mas isso não é relevante no momento. Meus bens preciosos são meus livros e meus CDs, e não digo isso demagogicamente, a fim de parecer intelectual.
Por uma dessas casualidades da vida, tenho visto meus livros e Cds jogados em todos os cantos da casa. Eles viviam seguros no acalanto do meu quarto, mas, tiveram de mudar-se temporariamente. Acontece que o resto da minha residência não estava pronto a abrigá-los, principalmente aos livros.
O motivo não é porque sejam em número exorbitante – infelizmente, ainda não possuo volume de livros que se possa chamar de biblioteca, na melhor das hipóteses, um "generoso" arquivo pessoal – o problema é falta de espaço mesmo!
A mudança veio com o propósito de lhes proporcionar um local mais digno de se viver. Eles ganharão uma estante nova, mais espaçosa, onde poderão se organizar melhor, e tenho certeza, serão mais felizes lá. Mas, enquanto o novo lar não fica pronto, me olham amedrontados.
A angústia tomou conta do ambiente. "O que faço em cima da mesa de centro? Pretendem me transformar em calço?" Ouço eles murmurarem. Ou em casos mais extremos, podem imaginar (alguns livros são bem criativos) que me cansei e planejo livrar-me deles. "Quem fim trágico para quem proporcionou tantas horas agradáveis! Quem compartilhou todo o conhecimento que possuía! Não é justo!"
Queria poder dizer aos meus livros que nada de mal vai lhes acontecer. A mudança, às vezes, é necessária. Que não pretendo vendê-los, nem trocá-los, nem doá-los ou algo do gênero. Continuarão sendo objeto de estima e mesmo de veneração. E que esse sentimentalismo todo que nos envolve é também uma metáfora das relações humanas. Há momentos em que parece que nos esqueceram, nos deixam em qualquer canto, e isso pode significar apenas que algo está mudando – e para melhor.

A história

2005-01-16T16:47:00.000-08:00

Pagu

Este post é totalmente dedicado a May

Tô transformando este blog num espaço um tanto didático, que no popular é o mesmo que chato, mas tudo bem. Hoje vou falar um pouco sobre Patrícia Galvão, mais conhecida como "Pagu" - uma mulher que merece muitas homenagens. Por achar que a minha página anda meio sem fotos resolvi iniciar com a imagem da homenageada.

Eu adotei "Pagu" como uma espécie de pseudônimo e desde então a pergunta que mais ouço é "que é isso?".

Em primeiro lugar quero admitir fui um tanto audaz ao adotar este apelido. Não chego nem aos pés desta mulher, entretanto, me identifico e expresso profunda admiração a ela.

Pagu surgiu durante a segunda fase modernista. Era escritora, colaboradora da Revista de Antropofagia de Oswald de Andrade. Feminista, ativista política, marxista... e outros tantos adjetivos. Vou tentar uma breve descrição (da escritora, conclusões sobre o aspecto físico, que aqui não tem relevância, tirem vocês mesmos!).

Seus textos apresentavam um estilo humorístico parodial, que era uma marca do movimento, mesclado à crítica social e política. Foi a primeira brasileira a ser presa por motivos políticos.

Como feminista, não pregava a inversão de papéis entre homem e mulher - muito embora, convenhamos, esta às vezes parece ser a paga mais justa por mais de três mil anos de subestimação - mas sim um mundo igualitário. Para tal buscou embasamento na teoria marxista. Pagu conferia a mesma importância a luta pela igualdade dos sexos que ao confronto burguesia x proletariado.

Sobre a vida pessoal eu não falo. Na verdade, pouco importa quantos filhos teve, de quem foi amante... O importante é que ela prova que uma feminista não é uma mocréia ressentida, mas sim uma mulher que conhece seus direitos e acredita no seu potencial.

Pagu pra mim sempre soou como uma idéia abstrata, tal qual uma deusa. Era uma mulher muito a frente de seu tempo, por isso acho audácia de minha parte me apossar assim de seu nome.

Menos conforto e mais conflito

2005-01-13T18:34:00.000-08:00

Este texto é sobre a praga literária chamada auto-ajuda que se abateu sobre nós...

Agradecimento especial ao amigo Guirado, que auxiliou na escolha do título.

Sempre afirmei que seria capaz de escrever um livro de auto-ajuda – visando o lucro, obviamente - mas nunca teria coragem de ler um.
Não acho que os livros devem simplesmente confortar o leitor dizendo exatamente aquilo que ele deseja, anseia ou necessita ouvir. Livros, ao contrário disso, devem instigar o conflito das emoções humanas e expor as fraquezas e virtudes da espécie. Foi exatamente como agiram os principais escritores da literatura universal: Dostoievisky, Goethe, Kafka, Joyce.
Imagine cometer um crime com a finalidade de experimentar o sentimento de culpa; vislumbre um pacto entre um homem e um demônio; ou num belo dia acordar e ser preso sem ter conhecimento do que está sendo acusado; ou ainda, as 24 horas de um cidadão irlandês ser transformada numa epopéia. Estas idéias malucas e perturbadoras saíram das cabeças dos grandes gênios.
Literatura, propriamente dita, traz consigo enraízado o propósito de romper padrões, chocar, atacar, revolucionar... muito embora esta intenção possa não ser captada de imediato.
Outro fator que deveria incomodar os leitores de auto-ajuda é a vendagem exorbitante. A categoria vende milhões de cópias em todo o mundo enquanto escritores consagrados vendem alguns milhares. Cuidado com o consumo excessivo de lixo. Isso seria possível sem o apoio de uma indústria cultural? Se Adorno e Horkheimer ainda estivessem aqui poderiam responder.
A literatura não apenas sobrevive ao tempo, mas às vezes, necessita dele para ser entendida em sua plenitude. James Joyce, ao publicar Ulisses, afirmou que sua obra levaria mais de um século para ser compreendida. E até hoje, mais de cem anos depois, cada novo estudo realizado sobre o livro reserva uma nova descoberta.
Pode até soar contraditório, mas excluindo-se o que foi anteriormente dito, não vejo empecílios para o consumo de auto-ajuda, afinal, isso significa que as pessoas estão buscando alguma forma de leitura. Só repito um alerta que foi feito pelo escritor Luís Fernando Veríssimo em uma de suas crônicas: os livros de auto-ajuda estão ajudando a formar indivíduos cheios de si, egoístas a ponto de acharem que podem passar por cima de qualquer um para atingir seus objetivos. Se isso acontecesse então veríamos a necessidade de um novo gênero de consumo, os livros de "baixa auto-estima", para restabelecer o equilíbrio natural das coisas.

Veríssimo

2005-01-11T18:29:00.000-08:00

Já homenageei Drummond, Cecília, Chico, Fernando Pessoa.... Será que faltou alguém nesta lista?

Hoje dedico algumas linhas a Luís Fernando Veríssimo, filho de Érico. Gaúcho, torcedor do Internacional, petista.

Não considero os textos de Veríssimo literatura, propriamente dita. Entretanto tenho que reconhecer a qualidade do seu humor. Nisso o invejo!

O texto que vou postar hoje foi encontrado numa revista Veja de abril de 1989. Apear de velho, o conteúdo ainda parece muito atual.

PONTO DE VISTA

Avolumam-se, com suspeito sincronismo, as denúncias na imprensa sobre a prática do nepotismo entre os políticos brasileiros. Como um dos atingidos pela nefasta campanha, que visa a denegrir a imagem do servidor público no Brasil, a mando de interesses inconfessáveis, me senti no dever de responder publicamente às insidiosas insinuações, na certeza de que assim fazendo estarei defendendo não apenas minha honra __ apanágio maior de uma vida toda ela dedicada à causa pública e à tradição familiar que assimilei ainda no colo do meu saudoso pai quando ele era prefeito nomeado da nossa querida Queijadinha do Norte e eu era o seu secretário particular, depois da escola __ mas também honra de uma classe tão injustamente vilipendiada, a não ser quando pertence a outro partido, porque aí é merecido. A imprensa brasileira, em vez de cumprir seu legítimo papel numa sociedade democrática, que é o de dar a previsão do tempo e o resultado da Loteria, insiste em perscrutar as ações dos políticos, como se estes fossem criminosos comuns, não qualificados, e em difamá-los com mentiras. Ou, em casos de extrema irresponsabilidade e crueldade, com verdades. Outro dia, depois de ler uma reportagem em que um órgão da nossa grande imprensa me fazia acusações especialmente levianas, virei-me para meu chefe de gabinete e comentei: "Querida, por que eles fazem isto comigo?" Mas ela apenas resmungou alguma coisa, virou-se para o outro lado e continuou a dormir, obviamente perplexa. As hienas da imprensa não medem as conseqüências das suas infâmias. Tive que proibir aos meus filhos a leitura de jornais, para poupá-los. Como a função dos quatro no meu gabinete é unicamente a de ler jornais e eventualmente recortar algum cupom de desconto, o resultado é que passam o dia inteiro sem ter o que fazer e incomodando a avó, que serve o cafezinho. Não me surpreenderei se algum jornal publicar este fato como exemplo de ociosidade nos gabinetes governamentais à custa do contribuinte. O cinismo dessa gente é ilimitado.
Mas enganam-se as hienas se pensam que me intimidaram. Não viro a cara para meus acusadores, embora eles só mereçam desprezo, mas os enfrento com um olhar límpido como minha consciência e um leve sorriso no canto da boca. Minha vida como parlamentar é um livro-ponto aberto, imaculadamente branco. Como ministro, não tenho o que esconder. E, mesmo que tivesse, não haveria mais lugar nos bolsos. As acusações de nepotismo são tão fáceis de responder que até meu secretário de imprensa, o Gedeão, casado com a mana Das Mercês, e que é um bobalhão, poderia se encarregar disto. (.........................................)
Mas não vou dar aos meus difamadores a satisfação de reconhecer a pseudo-irregularidade. No meu caso, ela simplesmente não existe. "Nepotismo" vem do italiano "nepote", sobrinho, e se refere às vantagens usufruídas pelos sobrinhos do papa na Corte Papal, em Roma. Bastava ser sobrinho do papa para ter abertas todas as portas do poder, sem falar de bares e bordéis. "Sobrinho" não era um grau de parentesco, era uma profissão e uma bênção. A corte eclesiástica era dominada pelos "nepotes", e, neste caso, a corrupção era evidente. Qual o paralelo possível com o que acontece no Brasil hoje em dia? Só no fantasia de editores ressentidos, articulistas mal-intencionados e repórteres maldizentes as duas situações são comparáveis. Desafio qualquer órgão de imprensa a vasculhar meus escritórios, meus papéis, minha casa, meu staff, minha vida e encontrar um __ um único! __ sobrinho do papa entre meus colaboradores. Não há sequer um sobrenome polonês!
Exijo retratação.

Luís Fernando Veríssimo é pseudônimo
Veja, 12 de abril, 1989.

GASTRITE

2005-01-10T16:21:00.000-08:00

"Quem cala, falha sempre em finura e gentileza de ânimo; o calar é um pretexto; guardar consigo a injúria é formar necessariamente um péssimo caráter, arruinando de vez o estômago. Todos aqueles que silenciam sofrem do estômago."

NIETZSCHE

O calcanhar de áquiles dos jornalistas - breve nota sobre a doença

Uma dor de estômago (mais que física), comparada aquele sentimento que não deixa os culpados dormirem um sono tranquilo, geralmente acompanhada de azia e queimação. Em casos mais extremos, pode provocar ânsia ou até mesmo vômito. GASTRITE.

Quem sofre da dita cuja é o que? Gástrico? Gastréico? Gastrítico? Sempre quis saber isso. Mas a resposta correta é quem sofre de gastrite é engolidor de sapo, descacador de pepino e abacaxi. Anda levando muito desaforo pra casa!

Trata-se de uma doença muito comum entre os jornalistas, podendo manifestar-se ainda durante o período pré -vestibular. Caso o sujeito não sofra deste mal há que se desconfiar do seu comprometimento profissional.

As causas mais frequentes que desencadeiam a gastrite são o envolvimento passional desnecessário em problemas que não lhe dizem respeito DIRETAMENTE (a crise está lá do outro lado do mundo e você não é mártir, nem santo, nem o novo messias para tomar as dores dos outros como assunto seu), a frustração diante da impossibilidade de revolucionar tudo sozinho, o consumo excessivo de café, alimentação inadequada, e fatores que também atingem outras camadas da população, como baixos salários e jornada de trabalho prolongadas.

Apesar dos indivíduos desta classe terem reputação de estourados, acabam guardando para si o que mais lhe incomoda. Depois ficam remoendo, remoendo, remoendo o que foi guardado até que os sintomas anteriormente relatados se manisfestem.

Complexos à base de ranitidina, chás e remédios caseiros - não me lembro de nenhum no momento, e, ademais, já abandonei este tipo de tratamento - amenizam os sintomas, mas o alívio só será alcançado se você conseguir "desencanar'" daquilo que te aflige.

Gastrite é praticamente incurável, a não ser que você consiga mudar completamente sua personalidade, o que, convenhamos, é impossível. Tratamentos existem, mas o induzirão a uma vida em que lhe será proibido tudo aquilo que mais gosta de comer ou beber.

Este texto não é uma obra de ficção e foi totalmente inspirado pela doença.

AS QUATRO

2005-01-06T08:43:00.000-08:00

Não, não é poesia. É prosa! "Não canse quem lhe quer bem". Inspire. Respire. Se inspire. Hoje é uma noite daquelas em que as emoções extravasam. Quero uma resposta: eu canso? "Quanta amargura!" Mas ainda tenho meu bom humor. Tenho ternas lembranças de amores mal vividos e de amizades que se desentrelaçaram nem sei bem porquê. Ao Drummond restou um cão, fiel companheiro. À mim, nem isso...
Ah, se não fosse por elas, por sua singularidade, por seu riso diário, às vezes beirando a insanidade, ou seu choro, em momentos, aparentemente sem motivo, eu desejaria morrer na praia.
Eu encontrei a amizade verdadeira. Não importa se efêmera, em algum instante ela foi verdadeira. E esta me foi a prova definitiva de Deus. Sou agnóstica, confesso, mas tenhos meus momentos de devoção.
Pode até ser culpa do álcool, porém, contudo, entretanto, no entanto (adoro conjunções!), desperta um sentimento real.
Eu posso dizer que amo vocês sem medo de ter minha sexualidade comprometida, porque "sou Pagu indignada no palanque" !
Esta é pra vocês (Dani, May, Déia, Marilisa e Rê). Meu maior presente, minhas palavras...

Entrevista com Deus

2005-01-03T10:46:00.000-08:00

Você sabe o que, de fato é um cigarro?

É um cilindro com uma brasa em uma ponta e um idiota na outra.

O Guirado, um amigo que me atura há quase dez anos, já deu seu primeiro grande passo rumo à imortalidade: escreveu um livro. Eu, para promover a obra literária do meu colega e para agradá-lo um pouco, visto que o sujeito parece nunca se cansar de elogios, prometi – sim, e isto foi de livre e espontânea vontade – escrever uma breve crítica sobre o dito cujo.
Adianto aos poucos leitores que visitam este espaço que possuo pífio embasamento para avaliar a obra em questão e, que algumas das opiniões emitidas podem estar contaminadas por sentimentos pessoais.
O nome do livro é "Entrevista com Deus" (não sei se é definitivo), e, como diz o título, conta a história de um jornalista que encontra o "Ser Supremo" assim meio por acaso, e tem a chance de esclarecer alguns mistérios da humanidade.
Do ponto de vista literário Entrevista com Deus remete ao desbravador Ernest Hemingway (nobel de literatura em 1954), marcado por uma linguagem direta e repleta de diálogos.
Já do ponto de vista filosófico, e esta é a parte mais interessante, identificamos características de um dos maiores, senão o maior, poeta brasileiro: Carlos Drummond de Andrade. Pessimismo e humor são características que sempre estiveram presentes na poesia de Drummond e delineiam a personalidade de Alvarenga, um jornalista em crise que tem a oportunidade única de questionar o Criador com sete perguntas.
No começo da leitura é possível mesmo ser transportado para um poema específico de Drummond, "A Máquina do Mundo" – uma verdadeira epopéia literária, universalmente considerado uma das melhores poesias do século XX.
Embora os desfechos sejam diferentes, também em "A Máquina do Mundo" o eu lírico tem a chance de conhecer certas "verdades cósmicas".
Passada a agonia de não saber o que perguntar, as questões de Alvarenga são, aparentemente, simples. Mas Deus não entrega a resposta de mão beijada. Propõe ao jornalista uma reflexão e mostra que a explicação para o que parece inatingível está ao seu redor.

Além da história ser interessante e original, a leitura é fácil e agradável (mesmo executada pela tela do computador!).

Bem, espero não ter dito nenhuma besteira. Àqueles que tiverem a oportunidade de prestigiar a obra em primeira mão como eu, uma excelente leitura!

Níver do Zé

2005-01-02T18:23:00.000-08:00

Foi na segunda-feira passada. José Aurélio Paschoal completava 28 anos. Como comemorar o aniversário de uma pessoa tão diferente, e que nos nossos aniversários escreve palavras tão singelas de conforto e esperança, como desejar uma morte tranquila ao aniversariante ou chamá-lo (a) de velho, chato e encalhado?
Aproveitamos o fato de se tratar de um grandissíssimo medroso e pregar-lhe uma peça... Preparamos uma MACUMBA!!!! Mas foi só de brincadeirinha... E não foi que o tosco adorou.

Jardins

2005-01-02T17:48:00.000-08:00

Fiquei praticamente uma semana sem atualizar o blog e, durante este tempo estive a procura de textos, crônicas, artigos e até mesmo poesias que fossem publicáveis. Achei coisas interessantes, entre elas o texto que segue abaixo. A data em que foi produzido eu não tenho certeza, mas deve ter no mínimo três anos....

Saudações, companheiros que apreciam a boa literatura!

Outro dia estava eu procurando uma crônica do Rubem Alves na internet – era em especial uma crônica do livro "O Retorno e Terno", na qual o autor define a amizade da forma mais plausível e poética que um escritor já conseguiu. Não achei a crônica que procurava especificamente, mas achei esta (que segue abaixo), chamada "Jardins" e tirada do mesmo livro, também belíssima, que inclusive conta com recheio especial: poema de Cecília Meireles (minha favorita).
Bom, o que tem a ver, afinal de contas, eu enviar este texto a vocês? É que ontem, quando eu despertava – às 3 da tarde, registre-se – para mais um enfadonho Domingo, liguei a TV e o que passava era um filme com o Kevin Costner, chamado "Waterworld" ou coisa assim. Fato é que o filme, de certa forma, era a personificação do "poema-crônica" do Rubem Alves: um mundo sem o verde das plantas ou o colorido das flores, aquele mesmo mundo de ficção científica que causa horror evocado por Alves em "Jardins".
Um texto e um filme mudaram a percepção que eu tinha da natureza. Tudo de repente ficou mais harmônico e necessário. Como o mundo é belo! Leiam a crônica, assistam o "Waterworld", "Mad Max", ou qualquer coisa do gênero. Talvez vocês pensem que escrever sobre tal evento seja besteira, mas eu não poderia deixar de compartilhar isso com pessoas que ainda são sensíveis à literatura.

JARDINS

"Depois de uma longa espera consegui, finalmente, plantar o meu jardim. Tive de esperar muito tempo porque jardins precisam de terra para existir. Mas a terra eu não tinha. De meu, eu só tinha o sonho. Sei que é nos sonhos que os jardins existem, antes de existirem do lado de fora. Um jardim é um sonho que virou realidade, revelação de nossa verdade interior escondida, a alma nua se oferecendo ao deleite dos outros...
Mas os sonhos, sendo coisas belas, são coisas fracas. Sozinhos, eles nada podem fazer : pássaros sem asas... São como canções, que nada são até que alguém as cante;como as sementes, dentro dos pacotinhos, à espera de alguém que as liberte e as plante na terra. Os sonhos viviam dentro de mim. Eram posse minha. Mas a terra não me pertencia.
O terreno ficava ao lado da minha casa, apertada, sem espaço, entre muros. Era baldio, cheio de lixo... Mas a imaginação é coisa mágica, tem o poder para ver e cheirar o que está ausente.
Um dia o inesperado aconteceu. O terreno ficou meu. O meu sonho fez amor com a terra e o jardim nasceu. Não chamei paisagista. Queria um jardim que falasse. Pois você não sabe que os jardins falam? Quem diz isto é o Guimarães Rosa. (... )
Queria o jardim dos meus sonhos, aquele que existia dentro de mim como saudade. O que eu buscava não era a estética dos espaços de fora; era a poética dos espaços de dentro. Eu queria saber ressuscitar o encando dos jardins passados, de felicidades perdidas, de alegrias já idas. "Em busca do tempo perdido..."
Uma pessoa comentando este meu jeito de ser, escreveu: "Coitado do Rubens! Ficou melancólico." Não entendeu. Pois melancolia é justamente o oposto: ficar chorando as alegrias perdidas, num luto permanente, sem a esperança de que elas possam ser de novo criadas.
Aceitar como palavra final o veredito da realidade, do terreno baldio, do deserto. Saudade é a dor que se sente quando se percebe, a distância que existe entre o sonho e a realidade! Mais do que isto: é compreender que a felicidade só voltará quando a realidade for transformada pelo sonho, quando o sonho se transformar em realidade. Por isso um paisagista seria inútil. Pra ele fazer o meu jardim ele teria que sonhar os meus sonhos.
Nada me horroriza mais que os filmes de ficção científica onde a vida acontece meio aos metais, à eletrônica, nas naves espaciais que navegam pelos espaços siderais vazios... E fico a me perguntar sobre a perturbação que levou aqueles homens a abandonar as florestas, as fontes, os campos, as praias, as montanhas... Com certeza um demônio qualquer fez com que se esquecessem dos sonhos fundamentais da humanidade. Com certeza seu mundo interior ficou também metálico... E com isso a esperança do Paraíso se perdeu.
Este pequeno poema de Cecília Meireles me encanta, é o resumo de uma cosmologia, uma teologia condensada, a revelação do nosso lugar e do nosso destino:
"No mistério do Sem-fim,
equilibra-se um planeta.
E, no planeta, um jardim,
e, no jardim, um canteiro:
no canteiro, uma violeta,
e, sobre ela, o dia inteiro,
entre o Planeta e o Sem-Fim,
a asa de uma borboleta."
Metáfora: somos a borboleta. Nosso mundo, destino, um jardim. Resumo de uma utopia. Programa pra uma política. Pois a política é isto: a arte da jardinagem aplicada ao mundo inteiro. O Universo tem, para além de todas as misérias, um destino de felicidade. O homem deve reencontrar o Paraíso. "
( Rubem Alves - O Retorno e Terno - crônicas )

P.S.1: Desculpe a mensagem ser tão extensa ( até excluí outros comentários menos relevantes!).
P.S.2: A boa literatura à qual me refiro é por conta do Rubem Alves ( só pra ficar claro

Fernando Pessoa

2004-12-22T18:33:00.000-08:00

"Há doenças piores que as doenças,
há dores que não doem, nem na alma,
mais que são dolorosas mais que as outras.
Há angústias sonhadas mais reais que as que a vida nos traz,
há sensações sentidas só com imaginá-las
que são mais nossas do que a própria vida.

Há tanta coisa que , sem existir,
Existe, existe demoradamente
e demoradamente é nossa, e nós...
por sobre o verde turvo do amplo rio
os circunflexos brancos das gaivotas...
Por sobre a alma o adejar inútil -
do que não foi, nem pode ser, e é tudo.
Dá-me mais vinho porque a vida é nada."

19/11/1935

Olha só o que eu achei!

2004-12-21T17:45:00.000-08:00

Escarafunchadora....

Certo dia, lendo uma das crônicas do Luís Fernando Veríssimo, deparei-me com a desconhecida palavra "escarafunchador", termo interessante designada para adjetivar pessoas xeretas, que fuçam até descobrirem coisas que se acreditavam extintas.

Hoje estava assim, meio "escarafunchadora", e olha o que eu encontrei remexendo numa caixa de textos antigos:

NOVELA

Pseudo-hippies tentam me convencer
que a utopia é possível
da paz, do amor livre
e do meu amigo invisível

Que a filosofia ébria
rolando nas mesas de bar
Será um dia a Constituição
o que irá nos salvar

Ondas emitidas ao mundo todo
Semeiam a mesma mensagem
De nada vale o conteúdo
Então trabalhe sua imagem

Compre este shampoo
e seus problemas terão acabado
Senta, se emboneca e espera
a vinda do teu príncipe encantado

Esquizofrenia é charme
nestes tempos modernos
e os pobres dos loucos
assistem a tudo perplexos

Pegue duas gírias
junte com um batuque
e terás uma melodia
e uma letra de araque

Pose nu para uma revista
Venda um milhão de cópias
Exponha sua vida
E não deixe de acompanhar a novela.

Acho que isto foi o mais próximo que eu já cheguei da poesia. Mas vou continuar "escarafunchando" ... Quem sabe encontro mais alguma coisa.

Nublou tudo!

2004-12-20T18:36:00.000-08:00

Por tanto amor, por tanta emoção,
a vida me fez assim
doce ou atroz, manso ou feroz
Eu, caçador de mim...

Reflexo do tempo chuvoso... Lá vem lamentos. Que agonia a falta do que fazer, falta de cansaço físico! Leio, navego, assisto filmes, escrevo, e, quando olho para o relógio, percebo que os ponteiros não evoluíram muito desde a última checada de horário. Fazer o que então? Pensar besteira!

Começo fazendo um balanço da minha vida - atividade inevitável para aqueles que estão ociosos - e descubro que não fiz ou sou porra nenhuma. Enfim, sou um peso vivo que os pais tem que carregar, e o pior, estou pecando pela falta de originalidade do tema. Entretanto, prometo um final não tão melancólico!

Não tenho emprego e não terminei a faculdade (coisas que me chateiam). Não tenho namorado - essa parte quem se preocupa é a minha mãe! (rs). Mas, querem saber de uma coisa - estou me dirigindo aos raros leitores - estou bem assim!

Sou dona do meu nariz. Posso dormir até tarde, dessa forma, destinando minhas madrugadas para atualizar este blog. Estar sem emprego me torna consciente da realidade sócio-político-econômica do país. Tenho tempo para leitura e atividades físicas, embora nunca tenha praticado exercícios. Neste último ano de faculdade terei a oportunidade de conhecer mais pessoas interessantes. Em suma... estou ótima!

QUANTA BOBAGEM!!!!!

Gosto de futebol! E daí?

2004-12-19T13:55:00.000-08:00

Gooooooooooooooool

Eu sei que se trata de um esporte das massas, uma forma de pseudo-lazer, instrumento de alienação que ajuda a reforçar a dominação da burguesia sob a classe proletária. Um fenômeno midiático que fortalece a estrutura capitalista. Eu sei, eu sei. Mas muitos devem concordar comigo que se trata de um espetáculo, às vezes muito belo, e viciante, que eu gosto e acompanho.

Estou falando isso porque acabou de acontecer a final do Campeonato Brasileiro 2004. Como era de se esperar, o Santos sagrou-se novamente campeão. Confesso que torcia para o atlético paranaense. Não gosto da idéia de um time paulista se destacando mais que os outros, exportando jogadores como quem exporta bananas, a não ser, é claro, se esse time for o Palmeiras.

Como acontece em finais, fiquei em casa acompanhando a rodada e torcendo por um deslize do time santista. Assisti ao jogo do atlético paranaense - uma chatice! Poucos lances de emoção, jogadores apáticos, prevendo que só ficariam mesmo com o vice-campeonato.

Em outros campos, porém, ocorriam partidas repletas de gols - Corinthians, Flamengo, Atlético Mineiro... No Maracanã, golaço do Palmeiras contra o Fluminense. Valeu o dia perdido em frente à TV.

Nota absurda sobre o meu cachorro

Ocupando minha cabeça ociosa com pensamentos inúteis e sem nexo, lembrei do meu cachorro, o Xu, que morreu faz quatro anos. O Xu, um palmeirense inveterado, vivenciou todas as glórias do verdão na última década.

Primeiro, foi espectador e torcedor ativo na conquista do Bi-paulista e Bi-brasileiro, em 93 e 94. Presenciou a máquina verde que marcou mais de 100 gols no paulista de 96. A Copa do Brasil de 98. E finalmente, o título que o deixou mais empolgado, a Copa Libertadores da América em 99. Que cachorro de sorte!

Musa pacificadora

2004-12-18T05:32:00.000-08:00

"Aprendi com a natureza a me deixar cortar e voltar sempre inteira"

Um dos meus desejos mais prosaicos era o de ter vindo ao mundo três dias antes. Por quê? A resposta é porque teria nascido no mesmo dia em que Cecília Meireles nasceu. Provavelmente isso não afetaria em nada o meu desempenho na Terra, principalmente como escritora, mas eu me sentiria orgulhosa por quase nada.

A Cecília é a musa pacificadora dos meus tormentos. Ela e o Drummond. Quando tudo parece que vai desabar sobre minha cabeça, eu abro um livro de poesias de algum deles, e sempre acho uma palavra, um verso, que me conforta, porque reflete exatamente o que estou sentindo.

Homenageando Drummond

2004-12-16T18:27:00.000-08:00

Poeta de muitas facetas

Realmente não serei capaz de atualizar esta página todos os dias. Nem completou uma semana e já faltei com a "obrigação" de rechear este espaço com palavras. Falta de criatividade, preguiça, calor em excesso. Desculpas não me faltam. O que me faltará, vez por outra, será assunto.
Hoje tenho um tema. Estou há horas tentando desenvolvê-lo, porém, só o que consigo é "plagiar", involutariamente, o que já foi dito sobre este assunto. Por isso, vou postar um poema, e dedicar uma nota ao seu autor.

Carlos Drummond de Andrade. Admiro as várias faces do poeta. Na 1ª fase modernista conseguiu traduzir direitinho a proposta de ruptura estilística em seus versos, fosse no hilário e repetitivo "no meio do caminho tinha uma pedra", ou, na descrição debochada de sua terra natal, a mineira Itabira, em "cidadezinha qualquer".
Num segundo momento, Drummond se torna mais introspectivo e passa a relatar em seus poemas o momento histórico. O livro "A Rosa do Povo" demonstra um poeta interessado nas consequências da Segunda Guerra Mundial e o Estado Novo, de Getúlio Vargas.

Consolo na praia

Vamos, não chores.
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis carro, navio, terra.
Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,
Em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humor?

A injustiça não se resolve
À sombra do mundo errado.
Murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.

Tudo somado, devias
Precipitar-se de vez nas águas.
Estás nu, na areia, no vento...
Dorme meu filho.

Guerra

2004-12-14T18:14:00.000-08:00

"Que belíssimas cenas de destruição
Não teremos mais problemas com a superpopulação
Veja que uniforme lindo fizemos pra você
Lembre-se sempre que Deus está do lado de quem vai vencer..."

( A canção do Senhor da Guerra)

Há cerca de um ano e nove meses eu estava queimando uma bandeira dos Estados Unidos na faculdade, quando participava de um protesto contra a invasão do Iraque pelo governo estadunidense. Na ocasião produzi o seguinte texto:

Houve um tempo em que os homens marchavam dias, ou até semanas, até os campos de batalha, para fazer a "guerra". Os confrontos eram diretos – homem contra homem duelavam, e tiravam a vida um do outro com uma espada, uma foice, ou qualquer outro objeto cortante. Nesse tempo, os homens lutavam, sobretudo, por territórios e povos para escravizar.
O tempo foi passando. O homem inventou o "CAPITALISMO", que passou a ditar as relações humanas. O mundo ficou muito pequeno. Então, os homens em barcos cada vez mais sofisticados à navegação, passaram a cruzar o oceano para "guerrear". Nesse tempo, além de territórios e escravos, o homem buscava a expansão de "mercado".
Desde que o homem percebeu que territórios, escravos e mercado equivaliam a coisas conhecidas como "dinheiro" e "poder", o homem nunca mais parou de fazer guerra.
Foram verdadeiras barbáries. Milhões de pessoas inocentes mortas. Cidades destruídas. Culturas para sempre perdidas. O homem aperfeiçoara seu poder de fogo. Além de barcos, o homem passou a usar nessas lutas "aviões" e "submarinos", instrumentos que a princípio, tinham sido criados para o conforto da humanidade, foram usados com sucesso no transporte de armas. Nos campos de batalha, não era mais preciso brigar homem a homem. Metralhadoras foram criadas para disparar centenas de tiros por segundo à longas distâncias.
O homem inventou ainda algo cujo poder de destruição foi comparado ao poder de Deus: a bomba atômica, que é capaz de transformar tudo em pó.
Ainda não satisfeito com a bomba atômica, o homem criou bombas químicas e biológicas, que matam tudo que é vivo, mas deixam as estruturas físicas intactas.
Alguns povos chamaram a guerra de "santa", atribuíram-na à vontade de Deus e passaram a matar e a morrer por esse ideal.
Hoje, a guerra é tão sofisticada que parece um jogo virtual. Com armas guiadas por satélite, escolhe-se o alvo e o destrói com precisão cirúrgica. As perdas militares para o lado que ataca são ínfimas. As baixas civis – ou trocando em miúdos – morte de inocentes, ainda são muito expressivas. O motivo para fazer guerra: territórios estratégicos, petróleo, que equivale a dinheiro e principalmente, poder a qualquer custo.
Desde sempre o homem vem fazendo uso da força bruta. Num primeiro momento, a guerra existiu para a sobrevivência. Milhares de anos se passaram. O homem criou inventos maravilhosos: as artes e a filosofia, dominou a tecnologia. Mas a guerra sempre esteve presente. As técnicas evoluíram. As artes de guerra evoluíram. E o espírito humano, evoluiu?

A idéia do texto não é muito original, admito... mas, diante do espírito anti-neocolonialismo que impregnava não só o meio acadêmico, como toda a sociedade, foi capaz de causar comoção.

Só um P.S.: acho que exagerei neste úlitmo parágrafo!

Poesia e prosa

2004-12-13T17:55:00.000-08:00

Há tantos motivos pra chorar
O amor perdido
O objetivo fracassado...

Segundo dia - ainda tenho assunto!

Uma das coisas que mais aprecio é literatura, seja poesia ou prosa. Diante disso, é claro, venho me arriscando no mundo das palavras.

Com a prosa nunca tive problemas. Não é para me gabar não, mas consigo desenvolver um texto coeso sobre qualquer tema desde que saiba o mínimo sobre o assunto. Também me aventuro nos campos da ficção e tenho um desempenho razoável. Já com a poesia...

Os versinhos acima são meus. Uma droga, reconheço! Porém, o que me chateia, além de serem ruins, é o fato de eu não conseguir concluir sequer uma estrofe. Fico bloqueada.

Então, estou aproveitando está minha deficiência artística para escrever algumas linhas sobre o último livro do Chico (Buarque, que por sinal também é cantor e compositor!), Budapeste.

A personagem central da trama é um exímio escritor no gênero prosa, mas não tem intimidade com a poesia. Quando os azares desta vida o colocam em contato com o idioma húngaro, e assim que consegue dominar a nova língua, a personagem descobre-se um poeta da "língua magiar".

Depois da leitura estive pensando. Quem sabe comigo não acontece o mesmo? Quem sabe em outro idioma eu seja poetisa? Talvez em alemão, russo, italiano eu me realize... Que viagem!!!

Gênese

2004-12-12T18:27:00.000-08:00

"Tal é a história da criação dos céus e da Terra" (Gênese 2, 4)

Uma agnóstica citando a Bíblia...

Finalmente resolvi aderir à febre que contagia milhões em todo o planeta e criei meu próprio blog. Não tenho a menor idéia de como iniciar esse "troço", por isso vou explicar como escolhi o nome para o meu diário virtual.

Esta página, apesar da nomenclatura, não é destinada aos canibais, no sentido literal da palavra. Antropofagia foi um termo empregado durante o Modernismo - movimento artístico e literário iniciado a partir da década de 20, do qual sou uma aficcionada - e servia para representar o rompimento com valores estéticos considerados ultrapassados. Devido à minha fixação modernista, será comum os senhores visitantes encontrarem referências e citações daqueles que foram símbolo do movimento: Pagu (Patrícia Galvão), Oswald de Andrade, Mário de Andrade, Carlos Drummond de Andrade, Tarsila do Amaral, entre outros...

É óbvio que usarei este espaço para divulgar alguns textos meus, mas não esperem nenhuma assumidade literária. Embora me esforce, por vezes acabo aderindo à mediocridade.

Também não esperem que eu escreva todo dia. Apesar de gozar de tempo livre, a criatividade e a vontade me fogem.

Bem é isso... espero que este espaço seja bem humorado e criativo, e espero que tenha vida longa!