Phoenix

p. 

“Nada mais vai me ferir
É que eu já me acostumei
Com a estrada errada que eu segui
E com a minha própria lei
Tenho o que ficou e tenho sorte até demais
Como sei que tens também”

Às vezes eu esqueço a minha história e tento me juntar à multidão. Finjo ter um propósito nobre na vida. É inútil e é pior, porque quando retomo a consciência da minha insignificância, não tenho para onde fugir.
Sempre enfrentei meus medos. O escuro, o mal, o desconhecido, mas o principal deles, a dúvida sobre a minha sanidade, desse eu fujo. Fujo desde criança, quando ficava imaginando se era louca, ou doente, ou algo semelhante e todos escondiam de mim a verdade. Melhor. Prefiria não saber.
A luta pela sobrevivência me fez assim. Não tinha força, nem beleza, nem carisma pra garantir a evolução, mas tinha a inteligência e o sarcasmo. Deu certo, por um lado. Por outro, tinha uma vozinha neurótica apitando na minha consciência, um discurso pragmático e puritano, que me acorrentou. Eu não fui atrás da minha felicidade por pudor, e toda vez que penso nisso é como se uma ave carniceira arrancasse um pedaço do meu fígado.
De tempos em tempos vou ficar melancólica, lambendo minhas próprias feridas. Serão horas e horas de egocentrismo e auto-piedade. Não que seja incapaz de um gesto altruísta. Na verdade, tenho dores horríveis de estômago toda vez que penso nos miseráveis, nos bastardos, nos famigerados. Sou um tanto “carpinteiro do universo”, embora acredite que tudo está perdido – principalmente o ser humano.
Os segundos viram minutos, os minutos horas, as horas, dias, quando se está triste. Mas quando passa, parece que ficou tão distante. “No veneno está o antídoto” (não me lembro onde li isso). É como a Phoenix, que se refaz das próprias cinzas. Basta um cigarro, um trago de um algo bem forte, uma conversa insana para recobrar a consciência metódica das coisas e retomar a vida insossa cotidiana.