Refúgio

Agora eu sei porque escrevo. Escrevo para mim. Escrevo porque não sei falar. Escrevo porque sou covarde demais para lutar. Escrevo porque sou feliz e porque sou triste. Escrevo porque não achei aquele livro da Cecília para me dar conforto. Escrevo porque é o que sei fazer. É só o que eu sei fazer...

Gostaria de ser lida, qual escritor não pensaria assim?

Tenho frio, tenho dor e tenho medo. Minha mente está tão cheia e meu coração tão ferido. Até que ponto eu sou ela e ela sou eu? Não quero saber! A última idéia nem coloquei no papel, mas ela insiste em ficar. E voltar e voltar e voltar. Não são como as grandes idéias que se esquece no minuto posterior. É o desvendar do enigma que insiste em se revelar mesmo contra vontade.

Vai... a noite é longa e fria e solitária. Não sei por quê insisto em escrever assim.

"Querido,

Tenho certeza de que estou enlouquecendo novamente. Sinto que não podemos passar por mais um desses terríveis momentos . E não me recuperarei desta vez. Começo a ouvir vozes e não consigo me concentrar. Portanto estou fazendo o que me parece a melhor coisa a ser feita. Você me proporcionou a maior felicidade possível. Você foi de todas as maneiras tudo que alguém poderia ser. Não creio que duas pessoas pudessem ter sido mais felizes até que esta terrível doença apareceu. Não posso mais lutar. Sei que estou arruinando sua vida, que sem mim você conseguiria trabalhar. E você há de conseguir, eu sei. Você vê que eu nem estou dando conta de escrever isto direito. Não posso ler. O que eu quero dizer é que eu devo toda a felicidade da minha vida a você. Você foi inteiramente paciente comigo e incrivelmente bom. Quero dizer que - todo mundo sabe disso. Se alguém pudesse ter me salvado, esse alguém teria sido você. Não resta mais nada em mim, exceto a certeza de sua bondade. Não posso mais continuar estragando sua vida.

Não acho que duas pessoas poderiam ter sido mais felizes do que nós fomos.

V."